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女人哦了一声，把信称了称，说：“八分。”
顾寻掏出八分钱，递给她。
她贴了邮票，把信扔进旁边的筐里。
出了邮局，太阳晒著，晃眼。
他往回走，走得很慢。
走到半路，他忽然站住了。
他想，那封信寄出去，会有人看吗？
那么多投稿的人，那么多稿子，编辑能看见他的吗？
他想起前世的事。
前世他也往《人民文学》投过稿。
那是他成名以后，人家约他写的，不是他投的。
他从来没尝过等待的滋味。
现在尝到了。
他站在路边，看著来来往往的自行车，看著那些年轻的脸。
他想，那封信现在在邮局的筐里，过一会儿会被装上邮车，送到《人民文学》编辑部，扔进一个大筐里，和成百上千封稿子堆在一起。
然后有个编辑，会一封一封拆开，一封一封看。
看到他的那封，会是什么时候？
他不知道。
他继续往回走。
走了几步，他又想，要是人家不看呢？要是看了觉得不行呢？要是石沉大海呢？
他想起王婆子攒了三个月的鸡蛋，想起李跛子一块砖一分钱挣来的钱，想起二婶家的白面，想起三叔从烟锅里抠出来的零钱。
那些钱，他花了。
可他写的那些字，能对得起那些钱吗？
他不知道。
他只知道，他得写。
不写，对不起那些人。
回宿舍以后，他没跟任何人说投稿的事。
刘建军问他干嘛去了，他说寄信。
刘建军问给谁寄，他说家里。
晚上熄灯以后，他躺在那，睡不著。
天花板上的裂缝看不清了，屋里黑漆漆的。
他听著刘建军的呼嚕声，听著陈建国偶尔翻身的声音，听著窗外的风声。
他想，那封信现在在哪儿？
在邮局？在车上？在编辑部的筐里？
他不知道。
他只知道，他把自己心里的话，都写在那上头了。
那些人，那些事，那个坡，那场宴。
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