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顾寻眼睛一亮。
“太谢谢了。”
“不客气。”
王维笑了笑。
“等你写出了大作，记得给我签个名就行。”
正说著，陈建国推门进来了。
他刚跑完步，满头大汗，背心都湿透了。
看见顾寻，点了点头，拿起脸盆毛巾去水房洗漱。
刘建军终於下完了棋，伸了个懒腰：“顾寻，说正经的，你那小说写得怎么样了？需要哥几个帮忙不？”
“还在写。
等写出来了，一定请你们指教。”
“指教不敢当。”
刘建军摆摆手，。
“我们这些大老粗，也就看看热闹。
不过你要是写北京城的故事，我可以给你讲讲我们大院的事儿，保证鲜活。”
顾寻笑了：“好，一定。”
夜深了，宿舍楼渐渐安静。
他从枕头下拿出沈阑珊还给他的笔记本。
笔记本的封皮上还残留著淡淡的墨香。
翻开第一页，是他一年前写下的第一行字。
1985年秋，黄土坡。
时间过得真快。
转眼一年了。
顾寻轻轻翻动著纸页，看著那些熟悉的字跡。
从《坡上宴》到《晨光与烟火》，从黄土坡到北京城，从一个背负恩情的农村娃到一个找到方向的写作者。
这一路，他走得不容易，但每一步都踏实。
窗外的月光很亮，照进屋里，在地板上投出一片银白。
顾寻把笔记本合上，放在枕边，闭上眼睛。
脑海里又浮现出那个画面。
黄昏的教室里，夕阳的余暉把一切都染成金黄色。
沈阑珊低著头，一页一页地翻著笔记本，手指轻轻划过那些英文字母，那么认真，那么专注。
还有她说的那句话。
你的文字是有温度的。
温度。
顾寻想，如果文字真的有温度，那这温度从哪里来？
大概就是从黄土坡的土地里来，从母亲的双手里来，从乡亲们的期盼里来，从那些具体而微的生活里来。
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