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窗户被木板封死了，阳光从木板的缝隙里漏进来，在地上投出一道一道的光柱。
“陈默。”
天羽喊了一声。
声音在大厅里回荡，撞在墙壁上，又弹回来。
安静了几秒。
然后他听见了——翻书的声音。
从二楼传来的，很轻，很细，像是风穿过树叶。
他抬起头，看着楼梯。
楼梯的尽头是黑的，什么都看不见。
他开始往上走。
每一步都踩得很实，怕踩断那些已经朽烂的踏板。
走到一半的时候，他踩到了一本散落在地上的书，书页在他的脚下发出碎裂的声音，像是骨头在折断。
他停下来，蹲下身，把那本书捡起来。
封面已经没了，只剩几页残破的纸，纸上的字迹已经模糊了，但还能看出那是一本民间故事集——和丰木借给他的那本一样。
翻书的声音停了。
天羽站在楼梯上，手里握着那本残破的书，仰头看着二楼的黑暗。
他能感觉到——在黑暗中，有什么东西在看他。
不是地缚那种沉重的、像是大地在呼吸的目光，是那种——很轻的、像是有人在很远的地方看着你的目光。
“陈默。”
他又喊了一声。
“我找到你的书了。”
安静了很久。
久到他以为不会有人回答了。
然后他听见了一个声音。
很远，很轻，像是在水里说话。
“那不是我的书。”
天羽愣了一下。
“什么？”
“那不是我的书。
我的书是绿色的。
你手里的是蓝色的。”
天羽低头看着手里那本残破的书——封面已经没了，看不出原来的颜色。
他又看了看另一只手里的《中国民间故事集》——丰木的那本，封面是蓝色的。
“你的书是绿色的？”
天羽问。
“绿色的。
封面有一棵树。
树下有一个人。
那个人在看书。”
天羽站在楼梯上，沉默了很久。
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