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走廊的地面上散落着书页，像秋天的落叶，踩上去发出干燥的、脆弱的沙沙声。
“这是哪？”
黎明烛问。
“我的走廊。”
老周说，“通向我的图书馆的走廊。
三年前它被系统收走之后，我以为它会消失。
但它没有消失，它变成了这样。”
他弯腰捡起地上的一页纸。
纸上写着一段话，但字迹模糊得几乎看不清，像被水泡过又晒干。
“这是系统没收完的。”
老周说，“它收走了我的书，但没收走书的影子。
这些散落的书页，就是那些被收走的书的影子。
它们不完整，没有用，不能读，但它们还在。”
他把那页纸放回地上，没有带走。
“就像你说的，第零本书里装的是‘我记得我忘记过什么’。
这些书页里装的是‘我记得我曾经有过什么’。”
顾深蹲下来，捡起一页纸看了看，又放了回去。
他的表情比平时认真了很多，认真到黎明烛几乎认不出他。
“走吧。”
顾深说，“别踩到它们。”
四个人沿着走廊往前走。
走廊很长，长得看不到尽头。
两边的歪书架像一排排喝醉了酒的士兵，歪歪扭扭地站着，肩膀上扛着那些散落的、模糊的、被系统没收之后剩下的影子。
走廊的尽头没有门，没有光，只有一堵灰色的墙。
墙上用粉笔写着三个字，字迹歪歪扭扭，像一个小孩写的：
“到了吗？”
老周走到墙前，伸出手，用指节敲了敲墙面。
笃笃笃。
三下，不急不慢，和刚才苏晚敲门的方式一模一样。
墙面裂开了。
不是裂成碎片，是像一扇推拉门一样向两边滑开。
墙后面是一个房间。
房间不大，大概只有老周公坊的一半。
房间的正中央摆着一张圆桌，圆桌上放着一盏台灯，台灯亮着，发出暖黄色的光。
光线下坐着一个人。
不是苏晚。
是一个男人。
看起来三十出头，穿着一件深灰色的高领毛衣，头发梳得很整齐，脸上干干净净的，没有胡茬，没有皱纹，像一张还没有被写过的纸。
他面前摊着一本书，书的封面是白色的，没有任何文字。
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