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‘记’。
老师看了，说这个字写对了。
但我没有告诉她，我写的是‘记’，不是‘记’的。
我不知道它们有什么区别。
我只是觉得，这个字应该长这样。”
他翻到最后一页。
最后一页上只有一句话，是用很粗的彩色铅笔写的，红色的，像血，又像口红，又像过年时贴在门上的对联。
“我长大了。
我没有做成书。
但我记得我说过的话。”
黎明烛站在那间小教室里，手里捧着那本浅蓝色封面的书，阳光从窗户外面照进来，照在他的手上、书上、脸上。
阳光是金黄色的，和苏晚的树冠上的光一模一样。
他忽然明白了。
那不是苏晚的树的光。
那是他自己的光。
是他上学的第一天，坐在教室里，阳光从窗户照进来，照在他刚刚学会写的那个“我”
字上的光。
那个“我”
字歪歪扭扭的，像一棵还没长直的小树。
那棵树，后来长成了他的知识树。
不是系统给他的。
不是沈枫种下的。
是他自己，在第一天上学的那个早晨，用一支铅笔、一张田字格纸、一个煎蛋，亲手种下的。
他把那本浅蓝色封面的书合上，抱在怀里。
教室消失了。
阳光消失了。
课桌消失了。
他站在虚空里。
但不是之前那种冷的、黑的、让人害怕的虚空。
是温的、亮的、像一个巨大的、正在呼吸的胸膛一样的虚空。
他低头看了看自己的手。
右手食指侧面的那块茧还在。
但那块茧上面，多了一个字。
不是刻上去的，是长出来的。
像一个痣，又像一个纹身，又像一个被皮肤记住的、永远不会褪色的笔记。
那个字是“我”
。
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