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他的第一个词不是呼唤谁，是出发。
黎明烛把那本书抱在怀里，靠着书架坐了下来。
地板是凉的，但书是温的。
他把书贴在胸口，贴在那颗裂开的种子和发芽的树枝旁边。
书里的温度和种子、树枝的温度不一样，但它们是挨着的，像三个不同年龄的他在一张床上挤着睡。
沙漏里的金沙还在流。
从底部到顶部，一粒一粒的，永不停歇。
他闭上眼睛，听着那些声音。
不是金沙的声音——金沙没有声音。
是他身体里的那些“他”
的声音。
有的在说话，有的在唱歌，有的在哭，有的在笑。
声音不大，但很清晰，像一个收音机被调到了正确的频率。
以前他听不见这些声音，因为壳太厚了。
现在壳碎了，声音透了进来。
“我听见你们了。”
他在心里说。
声音小了一些。
不是消失了，是安静了。
像一群小孩听到大人说“我知道了”
，就不再闹了，乖乖坐回座位上。
黎明烛睁开眼睛，把书放回书架，站起来，走到门前。
门开着，门缝里那种“路”
的颜色还在。
他伸手摸了摸门框。
门框是凉的，但他的手是温的。
他握了一会儿，然后把门关上了。
不是永远关上。
是暂时关上。
因为他需要一个人待一会儿。
不是孤独的那种一个人，是有很多人陪着但不需要说话的那种一个人。
他的身体里有六岁的他、两岁的他、一岁的他、十四岁的他、七岁的他，还有很多很多他还没认识的他。
他们都在，都安静了，都不吵了。
他们知道他在家。
黎明烛靠在门板上，滑坐下来，坐在地上。
地板是凉的，但他的背是温的。
他把口袋里的东西一件一件地掏出来，放在地上——顾深的羽毛，沈枫的种子，何止的树枝，老周的刨花，老周的竹尺，老周的锤子，那个小孩写的八遍“我”
字。
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