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她只是坐在那里，让苏见微握着她的手。
窗外的雨还在下，沙沙的，像无数只手在翻书。
那天下午，苏见微画了一张画——七岁的沈令仪，站在阳台上，看着天空。
她不是凭想象画的，是凭沈令仪的讲述画的。
她画了白色的睡袍、飘雨的阳台、远处的闪电、近处的女孩。
女孩的背影很小，很瘦，像一张被风吹动的纸。
她的头发被雨打湿了，贴在头皮上。
她的脚是光着的，站在湿漉漉的瓷砖上。
她把画给沈令仪看。
沈令仪看了很久，然后哭了。
不是无声的哭，是那种“终于被看见了”
的哭。
眼泪从她的眼角滑下来，一滴一滴的，落在画上，把水彩晕开了一小片。
“你画得太像了。”
她说。
“因为是你。”
沈令仪把画贴在胸口，抱了很久。
然后她把画收进了抽屉，和之前的那些放在一起——那些“你是皮纸”
“苍术的，给你”
“第一次被人缝扣子，收到”
。
它们像一份档案，记录着沈令仪一点一点打开自己的过程。
那天晚上，沈令仪在修复台上放了一张便签：
“今天的感觉：说了妈妈的事。
哭了。
但哭完之后，轻了一点。”
苏见微在下面写：“轻了一点。
那就好。”
她把便签放回原处，去厨房煮了姜茶。
沈令仪接过杯子的时候，手指还在抖，但嘴角微微翘起来。
“今天的姜茶，加了一点蜂蜜。”
苏见微说。
沈令仪喝了一口，眉头皱了一下——太甜了？太烫了？——但很快又松开了。
“好喝。”
她说。
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