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“听到了。”
“你不说点什么？”
苏见微走到她面前，伸出手，握住了她的手。
沈令仪的手很暖——不是泡了第三遍的茶，是第一遍的，烫的，有力量的。
她握着沈令仪的手，感到她的脉搏——快而乱，像被困的鸟，但终于找到了出口。
“我知道。”
苏见微说，“我一直知道。”
沈令仪看着她，那种目光里有某种东西——不是感动，是一种“你怎么什么都知道”
的无奈。
她的嘴角微微翘起来，像想笑，又像想叹气。
“那你为什么不说？”
“因为我在等你说。”
苏见微说，“这是你的。
我不能替你说。”
沈令仪愣了一下。
然后她笑了。
那种笑不是水墨画里的一痕淡墨，是一朵花开了，开得很用力，花瓣都张开了，露出里面的花蕊。
眼角有细小的纹路，像瓷器上的冰裂纹，像古籍上的虫蛀痕迹，像时间终于承认的印记。
“我爱你。”
她又说了一遍，这次声音大了一点，稳了一点。
苏见微握着她的手，感到她的脉搏——快而乱，像被困的鸟，但终于找到了出口。
“我也爱你。”
她说。
沈令仪看着她，眼睛红了，但没有泪。
她只是站在那里，让苏见微握着她的手。
风在吹，银杏叶在飘，夕阳在沉。
北京九月的傍晚，所有的光都汇成一条河，她们站在河里，手牵着手，像两页被浆糊粘在一起的纸，从此再也分不开。
“从十一岁开始？”
沈令仪问。
“从十一岁开始。”
苏见微说，“你蹲下来帮我系鞋带。
你问我‘谁来保护你’。
你说‘没有人保护我呀’。”
“你记了十一年？”
“记了十一年。”
沈令仪低下头，看着她们交握的手。
“那时候我还不知道。”
“不知道什么？”
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