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又错一个。
又拍一下。
同一个地方，乳尖蹭着他的指缝，又疼又痒。
写到第九十个的时候，两边的乳房都泛着粉红，他说，“最后十个，写对了就不打了。”
她吸了吸鼻子，一笔一划，把最后十个“奴”
字写完。
没有一个错的。
他走过来，看了一眼，拿起笔，在她写的那些“奴”
字旁边，写了一个大大的“主”
。
“记住这个字。”
他说，“这个是你。”
他指了指“奴”
，又指了指“主”
：“这个是我。”
她看着那两个字的对比——他写的那个“主”
字，又大又有力，竖笔像一把刀，把她写的那些歪歪扭扭的“奴”
压得死死的。
六每天傍晚，他回来的时候，会经过那条长长的走廊。
走廊里挂着灯笼，昏黄的光把她的影子拉得很长。
她跪在书房门口，穿着他给她做的衣裳——白色的绸缎旗袍，领口绣着银色的梅花，裙摆开叉到大腿。
她不知道自己是他的什么。
丫鬟？不是。
姨太太？不是。
女儿？更不是。
她是一个没有名字的东西。
但她不在乎。
他喜欢看她爬。
从书房门口爬到书桌下面，从书桌下面爬到床边，从床边爬到浴室。
她爬得很慢，很稳，屁股一扭一扭的，乳房垂下来，像两只熟透的梨。
他坐在椅子上，低头看着她爬过来。
她的膝盖在青砖上磨得发红，手掌撑在地上，指甲剪得整整齐齐。
她爬到他脚边，停下来，仰起头，看着他的脸。
“主人。”
她说。
他伸出手，摸了摸她的头。
“今天学了什么？”
“学了一首诗。”
“念给我听。”
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