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“你的女儿——”
萧枕玉的声音发涩，“她多大？”
“十九。”
谢令仪说，“和你当年进故宫少年班的时候一样大。”
萧枕玉的眼泪掉了下来。
不是因为悲伤——是因为她忽然明白了谢令仪看她的眼神。
那种“像朝圣者看见神迹”
的神情，不是朝圣，是一个母亲在看着自己没能救回来的女儿，在另一个人身上活着。
“别哭。”
谢令仪递给她一张纸巾，“你祖父说过，守画人流的眼泪，都流进了画里。
画灵的眼泪能保存真相，守画人的眼泪会模糊真相。”
萧枕玉接过纸巾，擦了擦眼睛。
“你女儿叫什么？”
“谢晚。”
谢令仪说，“傍晚的晚。
她出生的时候，我在修复一幅晚唐的壁画，画的是夕阳。
所以我给她取名叫晚。”
萧枕玉点了点头。
她走进客厅。
客厅不大，但很高，天花板上有石膏雕花。
壁炉里烧着火，木柴噼啪作响。
靠窗的位置有一架钢琴，琴盖上摆着几张照片。
萧枕玉走过去看了一眼。
一张是谢令仪年轻的时候，站在一幅巨大的壁画前，手里拿着修复工具，笑得很灿烂。
旁边站着一个男人，眉眼温和，搂着她的肩膀。
“我丈夫。”
谢令仪走过来，“谢晚的父亲。
十五年前，他在修复敦煌壁画的时候，从脚手架上摔下来。
死了。”
萧枕玉没有说话。
她看着照片里那个男人的脸——温和的、笑着的、不知道命运会把自己带向何方的脸。
“他也是守画人？”
萧枕玉问。
“他不是。”
谢令仪说，“他只是爱我。
他愿意为我做任何事。
包括去敦煌修复那幅壁画——那幅壁画里有坤舆会想要的东西。
他们不想让人修复它，所以——”
她没有说下去。
萧枕玉不需要她说下去。
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