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暮色四合时，他看见山巅冰晶宫的方向有一道白影飘出，在云雾间弯腰——像是在捡拾什么。
他眯眼细看，那白影竟将手中物一一抛向山下。
是光点，像碎星坠入枯涧，落在焦土上，濒死的草木便微微一颤，挺起半分青。
有一滴落在他手背的裂口上。
那裂口是晨间攀石时划的，早已结痂，又被汗水渍得发痒。
月华落上来，凉得像井台边浸过夜的帕子——他童年唯一的记忆，是娘亲用这样的帕子擦他的脸，在他发烧的夜里。
可又不全是凉。
那滴露渗进痂皮，忽然化开一层温，像有人隔着皮肤，轻轻按了按他的骨头。
云歌僵住。
他低头看手背，裂口还在，但那层痒不见了，只剩一个极淡的光斑，正在他掌心的茧纹里慢慢变暗，像一声话没说完，就被风截断了尾音。
他伏在岩后，看那白影直起身。
云纱遮面，只露一截苍白的颈，与天光一色。
她抛洒的动作不快，甚至有点笨拙——左臂总是比右臂慢半拍，像肩上扛着看不见的重物。
他想起老村长修犁时的样子：右肩塌下去，左肩梗着，犁头才入得进土。
她立了片刻，忽然望向这边。
云歌忙伏低，心跳撞着肋骨。
不是怕——是怕她发现自己在看。
他帮东家修犁、替西家背水，被人看惯了，却从未这样看过别人。
那种感觉很怪，像自己的目光变成了实体，正贴着地面往她脚边爬，他怕它被发现，又怕它爬不到。
再抬头时，只有雾气填补了空缺。
他保持着那个姿势很久，直到暮色把崖石和他的影子浇成一色。
手背的裂口又开始痒了——那滴月华已经渗进血里，结成一个极淡的疤，比他手上的其他疤都浅，却比他记得的任何一道都深。
夜里他睡在岩穴中，听着风从裂口灌进来。
那声音像叹息，像他手背上的凉与温交替，像有人隔着山说："
我知道你也疼，但我只能治草木。
"
第七日黎明，他没有直接登顶。
他绕到山后，找到她昨夜抛洒月华的那片枯涧。
濒死的草木确实挺起了半分青，但更多的仍焦黄着——她的雨露不够，她的慈悲也是有限的。
云歌蹲在涧边，忽然明白一件事：她不是神，是被规矩捆住的人。
就像他，想帮全村，却只能省下半碗粟米；想孝敬爹娘，却只留下两枚银铃。
他们都在规矩的缝里，偷偷往外漏一点自己的东西。
他低头看手背的疤，晨光里几乎看不见了。
但他知道它在——像知道有人在山的另一边，也正看着自己的手。
第七日，他登上山巅，雾气忽然裂开，一座冰晶宫檐口垂着露，像谁把满天星斗折成了帘。
檐下立着女子，衣白如素练，发黑如流瀑。
与昨日云纱遮面不同，今日她整张脸露着，眉眼淡得像水墨将干未干。
"
为何叩我宫门？"
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