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庙里供桌歪斜，泥塑神像的脸也被虫蛀得斑驳不堪。
陈无涯靠墙坐下，呼吸变得急促。
错劲运行受阻，体内真气如乱流冲撞经脉，肋骨处传来锯齿般的钝痛。
他咬牙忍着，额头渗出冷汗。
老吴头蹲下来，从包袱里摸出个小瓷瓶，倒出些褐色药酒，倒在粗布条上。
他掀开陈无涯的衣袖，按压他手臂内侧几处淤青发紫的穴位。
“疼就叫出来。”
老吴头说。
“我不疼。”
陈无涯咧嘴一笑，“就是觉得……这功法越练越不像样。”
“不像样？”
老吴头一边揉按一边哼笑，“那你告诉我，那些正经门派教出来的弟子，有几个能在荒野上带着一群农夫打赢铁骑？”
陈无涯闭眼喘息：“可我现在连自己是谁都说不清了。
书院说我废物，江湖说我邪魔，连我自己都不知道这条路算不算对。”
“对不对，得看结果。”
老吴头手下一沉，按在他肩井穴上，“你救了多少人？守住了多少家？这些账，比什么门派规矩都重。”
陈无涯喉咙动了动，没说话。
药酒渗进皮肤，暖意缓缓扩散。
老吴头的手法极稳，每一按都落在筋络交汇之处，像是在替他梳理一条条错乱的河床。
“你说你这劲儿走得歪。”
老吴头忽然道，“可劲儿实实在在在经络里转，比那些只会摆架子的花拳绣腿强百倍。
正路走不通，不如倒着走——说不定出口就在背后。”
陈无涯睁开眼，怔了一下：“这话……好像是我说的吧？”
“你现在记性不好。”
老吴头收手，把布条卷好塞回瓶中，“刚才你半梦半醒，嘟囔了一堆歪理，我都听着呢。”
陈无涯想笑，却牵动伤处，咳了一声。
他靠着墙，慢慢滑坐到地上。
雨声渐密，打在屋檐上的节奏像是某种古老的鼓点。
老吴头脱下外衣盖在他身上，自己缩在角落，拄着拐杖闭目养神。
“您当年……为什么留在流民营？”
陈无涯低声问。
老吴头眼皮都没抬：“家没了，仇没报完，还能去哪儿？”
“那您不怕我真是个祸胎？跟着我，迟早惹火烧身。”
老吴头睁开一只眼，看着他：“三十年前我也见过一个年轻人，被人骂作妖人，最后一个人挡在关隘前，死了都没后退一步。
你跟他一样，眼神里没有怕。”
陈无涯心头一震。
“我不是不怕。”
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