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他觉得她不该这样。
不该不听话。
不该离开他。
她想要自由，可自由却让她病了。
他甚至觉得自己有点可笑——当初他让她留在身边，是为了她好。
可她偏不信。
她偏要走。
她不明白，所谓的自由，不过是一场慢性病。
他叹了一口气，把报告放进抽屉里。
夜色被白光吞得只剩一层灰。
窗台结着冰霜，玻璃上凝了一层细小的水珠，在灯光里闪。
他靠回椅背，闭上眼，听着窗外那场几十年未遇的大雪。
窗外的风一阵阵地刮，像在推搡整座城市，却又带着一种钝重的迟缓。
新年，快要到了。
他这时候最忙。
每天的节奏像一张网，几乎没缝。
上午要开会，做总结，还要布置下一年的政策规划。
下午要批阅一沓沓的文件，那些是各系统的工作汇报与请示。
晚上回家依旧要忙，灯亮到半夜。
他习惯在夜里处理事情，安静、无人打扰。
新年将至，家里看上去是有年味的。
保姆早早就收拾屋子，添了点喜气。
春联，福字，门口还挂了桃木和桂枝，她还煮了糯米团，说是“除旧迎新”
。
可今年太安静了。
只有窗外的风和屋内的钟声在对话。
唯一有点生气的，就是他书房里的茉莉花了。
靠窗的那一角，阳光能照到一点。
北京的冬天太冷，茉莉不开花。
它缩成一丛小叶，颜色发暗，枝条上还有零星几个干瘪的花苞。
有时候他批完文件，看一眼，会用水壶剩的温水往里倒一点。
于是那花就一直留着。
夜深时，灯光落在那盆花上，白釉反着光，几乎像雪的颜色。
那天，是腊八，家里来了客人。
他也并不意外。
门一开，寒气便直灌进来。
她站在门口。
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