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“你确定？”
“自己怎么弄的？”
程衍步步紧逼，语气平静得可怕，像在推导一道已知答案的证明题。
夏至不说话了，只有垂在身侧的手指，几不可察地颤抖着。
程衍沉默了几秒。
这几秒长得像一个世纪，只有远处隐约传来的喧闹声。
他的目光落在夏至紧绷的、泄露了痛苦的侧脸上，落在他微微发抖的指尖，最后，落回那片刺目的红肿。
一个清晰的、残忍的答案浮出水面。
他闭了闭眼，再睁开时，眼底最后一丝不确定的波澜也消失了，只剩下冰冷的了然。
他开口，声音平静，却像在宣判一个确凿的事实：
“你爸打的？”
夏至猛地抬眼，瞳孔骤然收缩，眼底翻涌起惊愕、被看穿的狼狈，还有一丝深藏的恐惧。
“你怎么知道的？”
声音带着不易察觉的颤音。
“你昨天说，家里只有你爸。”
程衍回答，声音依旧没什么起伏，但每个字都像冰块，砸在夏至心上。
“…哦。”
夏至所有的防御和借口，在这句话面前土崩瓦解。
他重新低下头，盯着自己的鞋尖，脖颈弯出一个脆弱的弧度。
程衍没再追问。
追问伤口如何形成没有意义，他需要的是处理伤口。
他手伸进校服外套口袋，摸索了片刻，掏出一个扁平的、印着褪色兰花图案的旧小铁盒——那是奶奶常备的、治跌打损伤的土药膏。
他递过去，指尖在冰凉的铁皮上停留了一瞬：
“涂点。
消肿。”
夏至愣愣地接过。
小铁盒躺在掌心，冰凉，却奇异地带来一丝镇定。
程衍顿了顿，移开视线，看向楼梯下方空荡的、光影分明的走廊，像在做一个决定：“我去找班主任。
说我需要个同桌。”
这个借口拙劣到近乎任性，但由年级第一的程衍说出来，或许会有不一样的分量。
“哈？”
夏至彻底懵了，抬起头，红肿的脸上写满不解。
“涂完药，回去上课。”
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