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孙无仁回到窗边，点了刚才剩的那半截烟。
烟头亮起的瞬间，在晨雾里浮出金灿灿的笑——
这难处的小豆豆龙，总算让他琢磨明白了点：
不吱声就是乐意。
越生气越乐意。
周六早上七点半，挂号处人山人海。
人工窗口蜿蜒着长龙，自助机前也挤满惶惶的面孔。
靠门那台机子前，蓦地插进一高个儿男人。
赤褐色的灯芯绒大衣，腰带勒得梆梆紧。
戴着一双格纹皮手套，腕口缀着锃亮的金属扣。
新上的挂号机，好多人都整不明白。
几个医大学生在义务帮忙，问话汇成乱哄哄的叫嚷。
有个学生刚凑过去，男人抬手一挡：“用不着。”
他动作快得骇人。
屏幕光跟着他指尖唰唰闪，不到半分钟，挂号单哧啦一声吐出来。
他转身就走，皮鞋跟铛铛敲着地，急得像放鞭炮。
刚下两步台阶，骤然刹住。
快步折回大厅，鹰似地扫——先在神外介绍栏停了两秒，又盯回自助区。
也不顾刚才那学生正帮别人挂着号，直接插话问道：“精神科在几楼？墙上贴没贴大夫照片？”
“您稍等一下好么？等这位...”
“一句话的事，等什么等。”
“...五楼。
照片都有。”
男人调头就走，连声谢都没有。
电梯直上五楼，门诊还没开，走廊空荡荡的，只有几个病人蔫在椅子上。
青白的灯光打在泡沫板简介栏上。
他站在对面，死盯着上面唯一一个男大夫。
还是那副黑框眼镜，人中沟深得像刀刻的。
年轻时觉得这张脸老气横秋，如今再看，又觉得极品端正——像从老照相馆橱窗里走出来的，带着玻璃压过的平整。
但到底是老了。
鬓角被岁月磨得发灰，连镜框投在脸上的阴影，都像是蒙了层浮土。
能不老么。
离最后一面，都过去了十二年。
皮囊旧了，回忆却还新鲜着。
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