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一只湿漉漉的手从帘边伸出。
粗糙的，带着沧桑。
水珠顺筋络滑下，搭上孙无仁的侧颈。
“小辉。
我说两点吧。”
“第一。
你可以恨这些疤。
但别恨带疤的自己。”
“第二。
你用力活的模样，”
郑青山那柔沉沉的声音，随着水珠一齐渗进衣领，“让我敬重。
非常。”
噗通。
那不是朝拜，更不是跌倒。
而是一种崩解——孙无仁跪在了地上，水迅速洇上裤管。
敢要。
无论他问多少遍“这样的我”
，郑青山的回答就这俩字。
短得像帝王花的种子，迸裂的脆响。
他吸了一口氧，却没能呼出来。
恍惚间，浴室里的水汽好像更重了。
这世界曾那样烧你。
你该长满刺，生出毒，或干脆化成灰。
可你偏偏选择向另一个坠崖的人，递出自己还没长好的藤蔓。
孙无仁慢慢抬起手，掌心贴向颈侧的那只手背。
引到脸颊边，拿嘴唇轻轻蹭了蹭。
一凉一热，中间隔着层破碎的水光。
蒸汽袅袅里，帝王花的影子轻轻晃动。
圆滚滚，毛绒绒，像个巨大的疤瘌。
这段日子，一到午休时间，二院后门总会出现个红色港湾，泊两艘孤独的小船。
车里扒拉口饭，唠几句闲嗑，椅背上歪着眯一觉。
不亲热，不腻歪，不打扰。
只讲诚实，不讲永远。
午休一过，一个推门下车，扎进消毒水味的走廊。
一个发动引擎，汇入花花绿绿的车流。
等天黑透了，一个卸下白袍，从祭坛取下那捆残破经文。
一个擦掉浓妆，从格里捧出那匣陈年血痂。
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