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秋天刮风那天，一阵猛风掀开屋顶，雨水灌进来，把他半摞废符全泡烂了。
他蹲在水里一张张捞，晒干，再一张张重画。
指甲盖不知什么时候翻了起来，血肉黏在笔杆上，揭下来时带下一层皮。
冬天最难熬。
雪封山门，炭火配额少，夜里笔尖结冰，化了再写。
有天早上醒来，发现左手指头僵了，掰都掰不动。
请药房童子来看，说是冻坏了，得泡热水。
他泡了三天，第四天照样扎针蘸血，一个字没落下。
三年就这么过去了。
没人来问过他一句累不累，苦不苦。
偶尔有路过的弟子探头看看，见他又黑又瘦，满手伤痕，摇摇头就走了。
有人说他疯了，有人说他执拗，还有人说清雅道长收了个废物徒弟，白白占着偏殿。
他不在乎。
直到那一天。
那天早上他起得特别早。
梦里又听见娘的声音，但这回不是哭，也不是劝他回去。
她说：“小义啊，你爹给你起这名，就是盼你活着还能讲句理。”
他醒了，没出声，也没动。
坐了很久，忽然起身，洗了脸，换了身干净道袍，把头发梳顺，绑好。
然后坐下，铺纸。
这一次，他没扎针，也没咬舌。
就用朱砂笔，轻轻一落。
笔锋走起，如龙抬头。
第一笔“引雷势”
顺滑到底，毫无滞涩。
第二笔“聚云纹”
转折自然，弧度精准。
第三笔“裂天罡”
横扫而出，力透纸背。
接下来每一笔都像早就刻在他骨头里，不用想，不用停，更不用改。
最后一笔“落惊霆”
收尾时，窗外闷雷一响。
不是炸雷，也不是滚雷，就是一声低沉的“轰”
，仿佛天边有人敲了下鼓。
屋檐下铁马无风自动，叮铃铃响成一片。
他放下笔，看着那张符。
线条流畅，结构严谨，朱砂色泽沉而不浮，隐隐泛着暗金光。
最重要的是——完整。
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