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三年前。
温若第一次站在温家主宅门口的时候，十九岁，刚结束高考，手里拎着一只磨白了边的帆布行李箱，身上穿着一件洗到发白的卫衣。
七岁那年，她来过一次。
那扇白色的大门，那个比她高一个头的女孩，那只握住她敲红的手的手——那是她关于“温家”
仅有的记忆。
之后的十二年，她再也没有踏进过这扇门。
现在她又站在这里了。
不是因为温家人突然良心发现想认回这个私生女，而是因为她妈死了。
温若的母亲林晚棠，在跟癌症抗争了两年之后，终于还是没有撑过去。
临终前，她把温若的手放在温父的手里——不是温父主动来的，是林晚棠打的电话。
“温建国，”
她躺在病床上，声音虚弱得像一缕烟，“我把女儿还给你。
你欠我的，还给她。”
温父站在病床边，脸色比病人还难看。
他看着温若，嘴唇动了动，最终只说了一句：“收拾东西，跟我回家。”
温若没哭。
从母亲咽气到火化到捧着骨灰盒到站在温家主宅门口，她一滴眼泪都没掉。
不是因为她不伤心。
是因为她早就学会了——在母亲确诊的那天晚上，她躲在被子里哭了一整夜，第二天早上起来，眼睛肿得睁不开，母亲问她怎么了，她说“昨晚喝水喝多了”
。
从那以后，她就没再哭过。
哭没有用。
眼泪不会让癌细胞消失，不会让医药费变少，不会让那些借钱时满口答应、催债时装聋作哑的亲戚们良心发现。
眼泪唯一的作用，就是让眼睛肿起来，让你第二天看起来更狼狈。
温若不是不想哭。
她是不敢哭。
她怕自己一哭，就再也停不下来了。
所以她学会了笑。
不管多难受，不管多疼，不管多想死，她都要笑。
笑得越大声，心里那个窟窿就越不明显。
温父走在前面，步子很快，没有等她。
温若拖着行李箱跟在后面，行李箱的轮子在石板路上发出咕噜咕噜的声响，在安静的院子里显得格外刺耳。
佣人们站在两侧，用一种复杂的目光看着她。
温若读不懂那些目光里都有什么——同情？好奇？鄙夷？也许都有，也许都没有。
她不在乎。
她低着头，跟着温父走进了主宅的大门。
大厅很大。
大得不像一个家的客厅，更像一个酒店的宴会厅。
水晶吊灯从三层的天花板上垂下来，亮得刺眼。
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