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地上一包没拆封的烟，两个打火机，三张一百美元，外加几十刀零钱。
拉美裔的头领举着枪：
“你别当我们好糊弄，你刚才可是从豪车上下来的。”
黑人帮一听这话也看向星辰，但还是挥舞着手枪要先把拉美帮打跑。
两帮人吵的热火朝天，星辰靠着墙看着他们吵，还捡起地上的烟点了一根。
最终拉美帮还是不敢冒着两帮交恶的风险走了，看来是去请示上级了。
黑人帮的捡起地上的钱，烟也揣兜里了：“嘿，小四眼，瘸子帮的跟你这么远肯定有点原因，今天咱们二点帮的保护……”
“砰”
一声，那黑人飞了出去砸在了铁丝网上。
星辰面无表情的看着他们，头都没低就把手里的枪拆成了五件。
叮叮当当的枪零件掉了一地，黑人们惊疑不定对视了几眼，一起冲了上去。
抱腰，挥拳，上脚，经典帮派群殴打法。
几分钟后。
星辰摘掉眼镜，把上面的血点子擦了擦，塞到兜里，拎起一个黑人，把他兜里的烟和钱掏了出来。
路口的灯光投射下一个身影，星辰叼着烟转头，死寂空洞的眼睛透过烟雾，对视上一双琥珀色瞳孔。
阴暗肮脏的巷子里，四个黑人哀嚎着滚动。
瘦削高挑的青年面颊带血，烟雾下优越的五官清冷疏离。
星辰松开手，眼睛弥漫出水雾，几步飞扑到他怀里。
“呜呜呜……先生……我好怕。”
黑人们：“……”
文森特自从来到美国，已经很久没见过变脸了。
他缓慢的举起手，拍了拍星辰的背。
星辰语无伦次的说着：“他们抢我的钱，我也没怎么样，他们就倒了，他们不会讹人吧，我……”
怀里的青年眼睛红红的，表情又急又怕，去掉笨重的黑框眼镜，像个精致的亚洲娃娃。
只有淡淡的薄荷烟味，和青年脸上的血点提醒着文森特，刚才看见的是事实。
文森特把他扶正，“随便打打就这样，那你挺厉害。”
星辰拽着他的衣服，像只受惊的兔子，“我姥爷教我的，他告诉我轻易不能用，可我…”
“没事。”
文森特握住他的手腕，“走吧，我送你回去。”
“嗯……”
星辰回握住他的手，文森特的手很暖，把他冰块一样的手都带热了。
“先生，你怎么会来这？”
星辰仰头看他的背影。
“路过。”
文森特说的很自然。
确实有可能，美国这地方富人区和穷人区可能就隔一条街。
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