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我发现他说着说着就冒汗了——那汗珠很小，是从他那细长的完美的爱尔兰式上唇沁出来的。
接着，我把视线从他的脸上往下移，开始目测他的腿之长短（他坐在酒吧高凳上，把腿提了起来）。
之后，我将目光又收回到他的脸上。
就在这时，奇怪的事情发生了。
他坐在吧台前，手里端着一杯香槟，脸上的皮似乎开始紧绷，使得脸上的浮肿**然无存，而且越绷越紧，最后像一个骷髅头。
只见他两眼凹陷，开始呈现出死人相，上下唇紧合，面无血色（原来的红润变成了蜡白）。
这可不是我的凭空想象。
他的脸变成了一个真正的骷髅头，或者可以说成了一张死人的面模，就在我的眼前。
“司各特，”
我说，“你没事吧？”
他没有回答，脸上的皮看上去绷得更紧了。
“咱们最好把他送到急救站去。”
我对邓克·查普林说。
“不用。
他没事的。”
“他看起来像快要死了。”
“不会的。
他喝了酒就这样。”
我们把他扶上了一辆出租车。
我非常担心，但邓克说没事，不用为他担心。
“很可能一到家他就好了。”
他说。
情况一定如邓克所说。
几天之后，我在丁香园咖啡馆和他见面，向他表示歉意，说让他喝酒喝高了，八成是因为说话喝得太猛了。
“你说抱歉是什么意思？我喝什么喝高了？你到底在说些什么呀，欧内斯特？”
“我是在说那天晚上在丁哥酒吧的情况。”
“那天在丁哥酒吧我屁事都没有，只是不愿搭理和你在一起的那几个瘪三英国佬罢了，所以才打道回府呀。”
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