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终于可以心无旁骛，把自己彻底沉进陈野的生命里，沉进这片土地沉重的呼吸中。
第二天凌晨五点，天还黑得像浓墨，陈阿公就把他摇醒。
两人就着咸得发苦的腌菜，喝了两碗能照见人影的玉米糊。
然后背上几乎和林城一样高的竹篓，踩着冰冷露重的草丛，进山。
山路根本没有路，是在近乎垂直的陡坡和密林中硬生生踩出的、时断时续的痕迹。
需要手脚并用，抓住一切能抓住的岩石棱角、树根、藤蔓。
林城虽然年轻，但常年伏案读书、泡在剧组，体力远远跟不上。
爬了不到半小时，肺就像破风箱一样嘶吼，汗水蛰得眼睛生疼，衣服湿透，紧紧贴在身上，又冷又黏。
陈阿公走在前面，步子不快，但每一步都极其稳当，像脚下生了根。
他很少回头，偶尔停下，等林城狼狈地爬上来，也只是淡淡看一眼，然后继续向上。
爬到一处相对平缓的山脊，天光才艰难地透进来。
浓得化不开的乳白色雾气，正从脚下深不可测的山谷里缓缓升腾，翻滚，将远近的群峰吞没又吐出，只留下影影绰绰、如同水墨勾勒的轮廓。
远处的村寨，在雾海中沉浮，像虚幻的蜃楼，又像永远无法抵达的彼岸。
陈阿公在一块被山风吹得光滑的大石头上坐下，摸出别在腰后的旱烟袋，慢条斯理地装上烟丝，点燃，深深吸了一口。
辛辣的烟雾在清冷的空气里散开。
他抬手指着对面一座在雾霭中只露出狰狞尖顶的山峰：
“那上头，有豹子。”
林城顺着他枯瘦的手指望去，只有茫茫雾海。
“你演的那个娃，叫陈野？”
陈阿公忽然问，声音混在烟雾里，有些飘忽。
“嗯。”
“陈野的爹，是让石头埋了的。”
陈阿公在石头上磕了磕烟灰，动作缓慢，“我们这儿，很多这样没的。
山要石头，人要钱，命就填进去了。”
林城在他旁边找了块稍平的地方坐下，听着。
“陈野那娃，我见过。”
陈阿公又吸了口烟，眯起眼，看向远处，“不，我是说，我见过那样的娃。
爹死了，妈走了，跟眼瞎的奶奶过。
一天说不了三句话，就爱看山，一看能看一整天。
你说，他能在看啥？能在想啥？”
“不知道。”
“我也不知道。”
陈阿公咧开嘴，露出稀疏发黄、被烟熏得发黑的牙齿，笑了，那笑容里有种洞察世事的苍凉，“但山知道。
山啥都知道，可它不说。”
那天，林城跟着陈阿公在山里转了一整天。
辨认了几种能充饥但味道苦涩的野果，学会了看野兽新鲜的足迹和分辨哪些藤蔓有毒，知道了哪处石缝渗出的水最清甜。
中午，两人坐在溪边，就着冰凉的山水，啃着早上带来的、早已冷硬的饭团。
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