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晚上回到木屋，林城累得几乎散架，每一寸肌肉都在尖叫。
但他没立刻瘫倒，拿出背包里被翻得卷边的剧本，就着那盏摇曳不定、光线昏黄的油灯，重新看。
这一次，感觉截然不同。
那些剧本上印刷的、关于“贫穷”
、“绝望”
、“挣扎”
、“无声呐喊”
的词汇，不再是抽象的文学描述。
它们变成了眼前具体的大山，具体到每一步都踩不稳的陡峭山路，具体到冰冷硌牙的饭团，具体到手上被荆棘和岩石划出的、火辣辣渗血的伤口，具体到骨头缝里透出的、驱不散的寒意和疲惫。
陈野为什么沉默？因为面对如此庞大、如此古老、如此沉默的巨物，任何言语都轻飘无力，像投入深潭的小石子，连一丝涟漪都激不起。
陈野为什么恨？为什么又想逃离又恐惧逃离？因为他的命运，就像这四面合围的大山，沉重、具体、无处可逃，却又构成了他全部世界的边界和依凭。
林城在随身携带的、封皮磨损的笔记本上，用冻得有些僵硬的手指写下：不是演陈野，是成为陈野。
成为这个被大山囚禁、血液里流淌着山泉与苦涩、骨髓中刻着山路蜿蜒的少年。
第二天，导演来了。
他看到林城换上了陈阿公给的、打着厚厚补丁、几乎看不出本色的旧衣裤，脚上是边缘磨损、沾满泥浆的解放鞋，手上横七竖八布满细小的伤口和新鲜的血痕，点了点头。
“有点样子了。”
导演说，目光审视着他，“但眼神还不对。
陈野的眼神，不是累，是空。
空得像这山里的雾，看着在，其实里面什么都没有，深不见底，又好像什么都能装进去。”
“怎么空？”
“把你脑子里那些东西倒掉。”
导演也点了支烟，看着远处被晨雾笼罩、若隐若现的群山，“把你那些表演技巧、人物小传、情绪设计、‘该怎么演’的想法，统统倒掉。
就当自己是个空壳子，一个刚从石头里蹦出来、啥也不懂的傻子，就坐在这儿，看山，听风，感觉冷和饿。”
林城照做了。
他找了块被山风吹得异常干净光滑的巨石，坐下，面向着山谷和对面的峭壁。
开始，脑子里还乱糟糟的，想着“空”
，想着“陈野”
，想着表演。
但渐渐地，看久了，山就是山，沉默，庞大，亘古不变地矗立在那里。
云在山腰聚集、缠绕、缓慢移动，变幻出各种无声的形状。
风穿过幽深的山谷和密林，发出呜呜的、时而低沉时而尖啸的声响，像大地沉睡中的呼吸，又像某种古老而无言的诉说。
时间在这里失去了刻度，只剩下光和影缓慢的推移。
脑子里的杂念，被这原始、庞大、无声的景象一点点冲刷、带走，最后只剩下一种近乎麻木的、与这片土地同频呼吸的平静，一种被掏空后、又被某种更原始东西填满的奇异感觉。
导演没有说话，从随身的旧帆布包里掏出一台老式的、需要手动过片和调焦的胶片相机，对准林城，轻轻按下了快门。
几天后，照片洗出来。
黑白胶片，颗粒粗糙。
照片上的林城，侧脸对着镜头，眼神空洞地望着远方，表情模糊在光影里，整个人仿佛不是坐在石头上，而是从石头里长出来，即将融进背后那片苍茫无际、雾气氤氲的山影中。
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