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五月底，《荒野的回声》在月亮湾的拍摄，终于杀青。
最后一场戏拍完，导演喊“卡”
的瞬间，林城直接瘫坐在泥泞的河滩上，半天没起来。
三个月，九十多个日夜，与世隔绝，全身心地浸泡在陈野那沉重、灰暗、近乎窒息的生命里。
此刻强行抽离，感觉不像是出戏，而像是活生生从自己身上撕下一层皮，血肉模糊，浑身虚脱。
杀青宴就在村里那片最大的空地上摆开，几张摇摇晃晃的方桌拼起来，摆上农家自制的、谈不上精致但份量十足的腊肉、野菜、土酒。
导演自己掏钱买了酒。
演员、工作人员、留下来帮忙的村民，挤挤挨挨地坐在一起，吵吵嚷嚷，用最直白的方式庆祝这漫长苦役的结束。
导演举杯，声音因为激动和疲惫而有些沙哑：“这三个月，辛苦大家了！
特别是我们这些演员，你们真的把自己活成了山里人，活成了角色本身！
这部电影，我不敢打包票说它能拿多少奖，能卖多少钱，但我敢摸着良心说——它是真的！
是从这片土地里长出来的！
这就够了！”
所有人哄然应和，举起粗糙的土碗，将辛辣的液体一饮而尽。
林城喝的是村民自酿的包谷酒，烈，烧喉，但一股热流下去，驱散了骨头缝里的一些寒意。
阿木凑过来，眼睛红红的，拉着他的袖子：“林哥，你们明天真要走啊？”
“嗯，明天回北京。”
“那我……以后还能见着你吗？能去北京找你吗？”
“能。
等我回北京，安顿好了，给你打电话。
你想来北京看看，我帮你找住的地方，看看有没有你能干的活。”
林城拍拍他瘦削却结实的肩膀，“好好照顾爷爷，他年纪大了。
演戏的事，不着急，你还小，先把书读好。”
阿木用力点头，眼泪在眼眶里打转，但憋着没掉下来。
那晚，林城喝多了。
不是他酒量好，是这三个月积压的、无处宣泄的情绪，终于找到了一个粗糙的出口。
他抱着吉他，就着篝火和惨淡的月光，弹唱起来。
唱的是徐朗给《青春乐队》写的歌，也唱他自己在山里胡乱编的、不成调的曲子，歌词含糊，更像某种宣泄的嘶吼。
有人跟着胡乱哼唱，有人默默流泪，有人放声大笑，有人醉倒在一旁。
第二天离开时，几乎全村能走动的人都来了。
陈阿公塞给林城一包自家晒的、散发着特殊香气的野菌干：“带着，城里吃不到这个味。”
林城双手接过，对着这位沉默如山、教会他许多的老人，深深鞠了一躬：“阿公，保重身体。”
车缓缓开出破败的村口，林城回头，看到阿木还站在那块最高的石头上用力挥手，身影越来越小，越来越模糊，最后和那些黑黢黢的木屋、沉默的群山一起，消失在盘山路令人眩晕的转弯处。
他转回头，看着前方似乎没有尽头的、在绿色山体中蜿蜒的灰白土路。
系统提示音在脑海中响起，平静无波：
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