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林知秋试探着说，“十七个，同一个号码，江城的。”
闫星的手顿了一下，粥勺轻轻磕在碗边，发出一声脆响。
“删了就行。”
她语气平淡，像在说一件无关紧要的事。
“删了？”
林知秋盯着她，“你连看都没看，就知道该删？”
“我知道是谁。”
闫星终于抬头，目光平静得近乎冷漠，“一个……早该断了联系的人。”
“为什么不停打？”
林知秋追问，“不知道你不会接？”
闫星沉默了几秒才低声说：“因为知道，我总有一天会接。
只要还活着，就不会停。”
空气忽然凝滞。
林知秋从未听过闫星用这样的语气说话——不是愤怒，不是悲伤，而是一种近乎认命的疲惫。
她忽然意识到，昨夜那群闹事的街溜子，或许只是浮在水面的涟漪，而真正深藏在水下的，是闫星从未向任何人提起的暗流。
“是谁？”
林知秋轻声问。
闫星放下碗，指尖在碗沿缓缓摩挲：“我妈。”
“嗯……”
林知秋皱眉。
闫星苦笑，“她……曾经是我唯一的亲人，后来，成了我最想逃离的人。”
她没再多说，但林知秋已经明白——那通电话，不是寻常的母女联络，而是一把钥匙，正试图打开一扇被闫星亲手锁死多年的门。
而门后，藏着什么？
就在这时，手机又亮了。
同一个号码，第十八次拨打。
闫星盯着屏幕，手指微微发抖。
她没有去接，也没有挂断，只是静静地看着它震动、熄灭，再震动。
林知秋看着她，忽然伸手，按下了接听键。
电话接通的瞬间，听筒里传来一阵粗重的呼吸声，她没有说话，好似在等闫星说话。
闫星也没说话。
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