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是我，先丢了你。”
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第三封信的日期是她离家出走的第二天，信纸边缘有被撕扯过的痕迹，字迹凌乱得几乎难以辨认：
“星星：
你走了。
我翻遍了你房间的每一个角落，床底、抽屉、书本夹层……我找你留下的每一丝痕迹，只找到一张你小学时画的‘全家福’。
画里你牵着我的手，说‘妈妈是世界上最亮的星星’。
我烧了他所有的东西，把他送我的戒指、西装、照片，全都扔进火里。
可火灭了，你还是没回来。
我想去找你，可我不知道你在哪。
我怕你看见我，只会更痛苦。
如果你永远不原谅我，我也认了。
只求你，好好活着。
哪怕……不再叫我一声妈。”
最后一封信没有日期，只有一行字，反复描了许多遍，墨水层层叠叠，像是写信的人一遍遍地确认：
“对不起，我的星星。
我本该是你最亮的光，却成了你最黑的夜。”
信纸散落一地，像一场迟到了十年的雪，无声地覆盖了她的全身。
她忽然想起，母亲病倒前那个雨夜，曾喃喃自语：“我不是不想救你……我只是……怕得动不了。”
她一直以为那是借口。
可现在，她终于明白，那不是借口，而是一个被恐惧与悔恨压垮的女人，最后的哀鸣。
她抱着信，靠在床脚，眼泪无声地滚落，滴在信纸上，晕开了那些迟到了太久的“对不起”
。
原来，母亲不是不爱她。
只是爱得太怯懦，太软弱，太晚才敢直面自己的罪。
雪还在下。
她缓缓起身，将所有信件重新用红绳捆好，放进自己随身的包里。
她没有烧掉它们，也没有当面质问母亲。
她只是走到母亲的房门前，轻轻推开门。
老人躺在病床上，闭着眼，呼吸微弱。
床头的监护仪发出规律的滴答声，像时间在缓慢地行走。
闫星站在门口，看了她很久，久到窗外的雪光都暗了下来。
然后，她走上前，替她拉了拉被角，轻声说：
“妈，我看到了。”
母亲的眼皮动了动，眼角缓缓滑下一行泪。
她没有睁眼，只是枯瘦的手，慢慢抬了起来，轻轻覆在闫星的手背上。
那是三年来，母亲第一次主动牵她。
没有言语，没有解释。
只有两双手，隔着岁月与伤痕，终于有了一瞬的相触。
——有些真相，埋得太深，需要一生去挖。
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