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这显然不是她的东西。
唯一的可能，只能是李璟川。
是在什么时候？是在人潮拥挤他护着她的时候？还是在回去的路上，那沉默的并肩而行间？
他又是什么时候，如此不着痕迹地将这枚书签放入她口袋的？
舒榆捏着这枚冰凉的书签，指尖却仿佛被烫到一般。
它像一个小小的、无声的宣告，更像一个温柔的、却不容拒绝的印记。
她试图用“游戏规则”
来划定界限，而他，却用这种近乎浪漫的方式，告诉她，他的规则，或许与她想象的不同。
刚刚李璟川离开的身影还历历在目，舒榆有一瞬间摸不透这位成熟的政客到底要做什么。
为她而来？似乎又不是如此，送完她后他离开的干脆利落，但只为个烟火，并不至于他能跨越几百公里来这小小的漓江。
窗外，小镇渐渐恢复了宁静。
舒榆坐在画桌前，对着灯光，反复摩挲着那枚烟花书签，冰凉的金属逐渐被她的指尖捂热。
心防上的那道裂痕，在今夜烟花的轰鸣和他沉默的温柔里，似乎又无声地扩大了几分。
——
自那枚烟花书签悄然落入舒榆口袋，又过去了两日。
漓江的天，孩儿的脸。
清晨还是晴空万里，午后便毫无预兆地堆起了铅灰色的云层，闷雷在云间滚动，空气中弥漫着山雨欲来的潮湿与压抑。
舒榆坐在画室里，面前的画布依旧是一片混沌的底色。
她尝试将那天烟火晚会的绚烂与心底的悸动付诸笔端，可调色盘上的颜色却总是显得苍白无力。
指尖无意识地摩挲着那枚冰凉的金属书签，“L”
的刻痕几乎要烙印进她的皮肤里。
李璟川没有再出现，也没有只言片语。
那晚他沉默的离开和这枚无声的书签，像两颗投入心湖的石子，激起的涟漪至今未曾平息。
她烦躁地放下画笔，走到窗边。
江风带着浓重的水汽扑面而来，吹动了案头几张未压实的画稿。
一场酝酿已久的夏雨，终于滂沱而下。
豆大的雨点密集地砸在瓦片和青石板上，噼啪作响，瞬间模糊了窗外的世界。
雨水汇成水流，沿着窗玻璃蜿蜒而下，如同她此刻理不清的烦乱心绪。
看着窗外她忽然想起，早晨出门写生时，好像将一本常用的速写本忘在了常去的那座临河凉亭里。
那本子里有她近来许多珍贵的灵感碎片和草图，若是哭了或被泡湿的话可就糟了。
几乎没怎么犹豫，她抓起一把伞便冲入了雨幕。
雨水被风挟裹着，斜斜打来，伞骨在风中艰难地支撑。
等她深一脚浅一脚地赶到凉亭时，裙摆和鞋袜早已湿透，冰凉的布料黏在皮肤上，带来一阵不适的寒意。
速写本果然还在石凳上，被亭子边缘溅入的雨水打湿了一角。
她松了口气，将本子小心翼翼护在怀里，转身欲走。
却在亭口顿住了脚步。
雨幕朦胧中，一道熟悉的挺拔身影正撑着黑色的长柄伞，沿着河岸快步走来。
是李璟川。
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