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像有人把烧红的针扎进眼球。
不是一根，是无数根，从瞳孔深处往外扎，从眼球表面往里扎，里里外外，密密麻麻。
陌予渡整个人弓了起来，像一只被踩住尾巴的虫子，身体蜷成一团，双手捂住脸。
但手捂不住——光从指缝间挤进来，继续烧她的眼睛。
她张着嘴，发不出声音。
不是不想叫，是叫不出来。
肋骨断了，胸腔漏气，声带震动的那一下会牵动第5肋，疼得她眼前发黑——虽然她眼前本来就是黑的。
泪水从白色的瞳仁里涌出来，不是哭，是生理反应，眼睛在自救，用泪液冲洗被灼伤的表面。
眼泪滚过她的颧骨，滚进她的嘴角，咸的，热的。
她趴在渡尘寺的门槛外面，双手捂着脸，身体在发抖。
左侧的肋骨在胸腔里咯吱咯吱地响，每一次颤抖都让断端摩擦得更厉害，但她顾不上疼了——眼睛的痛盖过了所有。
那是从骨头缝里钻出来的痛，是从眼球最深处的神经里炸开的痛，是十二年的黑暗在一瞬间被光撕碎的痛。
她听见脚步声。
很轻，很慢，鞋底磨着石阶，沙沙沙。
脚步声从门里面走出来，跨过门槛，停在她面前。
老尼姑蹲下来。
陌予渡闻到了她身上的气味——香灰、皂角、晒过太阳的棉布。
不是陌蘅那种凉而湿的桂花味，是干燥的、暖的、像秋天的稻草垛。
“眼睛不能见光。”
老尼姑的声音不高不低，像在说一件很平常的事。
陌予渡说不出话。
她的手还捂在脸上，手指在抖。
老尼姑没有问她是谁、从哪里来、为什么倒在寺门口。
她只是站起来，脚步声沙沙沙地走远了。
过了一会儿又回来，手里多了一样东西——陌予渡听见布料抖动的声音，凉的、滑的，是一块布。
老尼姑把布覆在陌予渡的脸上，遮住了她的眼睛。
布的质地很细，是旧的棉布，洗了很多遍，软得像皮肤。
凉凉的，盖在灼烧的眼皮上，像一块冰敷上去。
陌予渡的眼泪还在流，但痛在一点一点地退。
不是不痛了，是痛从尖刺变成了钝锤，从扎变成了压。
“能站起来吗？”
老尼姑问。
陌予渡试着用手肘撑地，左侧肋骨立刻抗议，疼得她闷哼了一声。
“不能。”
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