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她知道自己很快就会化成一摊水，然后蒸发掉，变成一朵云，飘到很远的地方去，再也回不来。
她的身体里住着一个正在扩散的、不受控制的、不需要任何理由就会杀死她的东西。
她还有多久？半年？一年？
医生说“如果治疗的话，也许半年到一年”
，他说的是“也许”
，不是“一定”
。
也许更短。
也许她连这个夏天都过不完，在那个她答应余艺要去看的、他说“这个季节最好看”
的那片向日葵花田还没来得及变黄之前，她就该消失了。
如果她让余艺爱上了她，然后她死了，余艺怎么办？
那个问题像一把刀，从她很深很深的意识里刺出来，没有一点声响，她低头看的时候，刀已经在里面了。
她不怕自己疼，她怕他疼。
这个认知让她觉得荒谬，她杜笍——那个把余艺当棋子、当工具、当一件可以随意摆弄的物品的杜笍——居然在怕一个人疼。
可她就是怕。
她怕他在她死后会变成什么样。
他会哭，会崩溃，会在某个深夜坐在沙发上抱着一个靠垫等她回来，但这一次她永远不会回来了。
他会等很久很久，久到他自己都不知道自己在等什么。
也许他会像以前一样发脾气，摔东西，把家里弄得一团糟。
也许他不会，也许他会安静地坐在那里，像她看到的那个晚上的他一样，安静得像一尊雕塑，安静得让人害怕。
杜笍靠在床头，余艺已经睡着了，脸还埋在她的肩窝里，呼吸均匀而绵长，扣在她腰间的手指已经松开了，松松地搭着。
她低头看着他，他睡着的时候比醒着的时候乖得多，不骂人，不挑剔，不把那副骄横的、不可一世的、把全世界都不放在眼里的表情挂在脸上。
他的睫毛很长，在眼下投下一小片扇形的阴影，鼻梁的线条很利落，嘴唇微微抿着，唇色淡粉。
她想伸手摸一下他的脸，手指抬起来，在空中停了一下，又放了下去。
她不能。
从现在开始，她不能做任何“让他以为她也在乎他”
的事情。
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