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从展厅出来，伦敦午后的阳光带着稀薄的暖意。
两人沿着街道沉默地走了一段，西里斯双手插在皮夹克里，目光扫过街边的店铺和行人。
“所以，”
他忽然开口，打破沉默，“那个‘过程本身就有意义’，包括饿肚子？”
珀尔正低头看着路面，闻言抬起头，嘴角弯了起来。
“不包括。
这边走。”
她带着他拐进一条更宽阔的街道，喧闹的人声和陌生的香气扑面而来。
红色的牌楼，金色的汉字，悬挂在店铺门口油光发亮的烤鸭，以及空气中浓郁混合的香料、油脂和某种清甜的味道。
西里斯脚步顿了一下，灰色的眼睛迅速扫视着这片与他所知伦敦截然不同的区域，眉宇间带上了一丝不易察觉的警惕和探究。
“这里是唐人街。”
珀尔解释道，领着他穿过人流，走进一家不算大、但坐满了人的餐馆。
木桌椅，墙上贴着红色菜单，上面是密密麻麻的他看不懂的文字和少量英文小字。
他们在一个靠墙的角落坐下。
一个系着围裙的中年女人快步过来，利落地放下两杯淡黄色的茶和一张手写菜单，用带着浓重口音的英语说了句“看看吃什么”
就又去招呼别的客人。
西里斯拿起那张薄薄的、边缘有些卷曲的菜单，扫了一眼，眉头就皱了起来。
“这上面写的什么？”
“是中文。”
珀尔接过菜单，指尖点着上面的字，“我帮你点？有些你可能没试过。”
西里斯耸耸肩，表示随意，身体向后靠在椅背上，打量着小店里嘈杂的环境。
人们用他听不懂的语言大声谈笑，筷子在碗碟间灵活起落。
珀尔对走回来的老板娘快速说了几个菜名，语速很快，发音很准。
老板娘点点头，目光在西里斯身上好奇地停留了一瞬，又匆匆离开。
“你会说那种话？”
西里斯端起面前的茶杯，闻了闻，是一种他从未接触过的、略带烟熏气的植物香气。
“一点点。
我父亲是广州人。”
珀尔也拿起杯子，双手捧着，“我小时候，他总用粤语给我讲故事。”
西里斯喝了一口茶，味道比他想象的复杂，不讨厌。
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