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“听我说，清辞。
我刚刚看到邮件了。
你获奖了，一等奖。”
“我知道。”
“你知道？你知道然后继续躲在衣柜里？”
沈未晞的声音里有一种压抑着的怒气，“陆清辞，那是北京。
是颁奖典礼。
是你写了那么久、那么痛苦的剧本得到的认可。”
“那又怎样？”
陆清辞的声音很平静，平静得可怕，“去了又怎样？领了奖又怎样？回来之后，我还是会躲进衣柜里。
还是会在半夜想死。
什么都不会改变。”
“但至少——”
沈未晞顿了顿，似乎在寻找合适的词，“至少你去过了。
至少你站在那个舞台上，接过那个奖杯。
那是你应得的。”
“我不配。”
陆清辞闭上眼睛，“我连正常地活着都做不到，我凭什么……”
“就凭你写出了《逐光笔记》！”
沈未晞打断她，声音突然拔高，“就凭你在那么痛苦的时候，还能把痛苦变成那么美的东西！
清辞，你得去。
不是为了证明什么，只是为了……去亲眼看看，你创造的东西被这个世界看见了。”
陆清辞没有说话。
她听见电话那头沈未晞在哭，压抑的、断断续续的抽泣声。
“对不起，”
沈未晞吸了吸鼻子，“我不该对你喊。
我只是……我只是太想让你看见，你有多好。”
衣柜里很安静。
门缝底下的光从清晨的灰白变成上午的明亮。
陆清辞盯着那道光，很久很久。
“好。”
她说，“我去。”
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出发去北京的前一晚，陆清辞终于从衣柜里出来了。
她洗了澡，水流冲过身体时，她低头看着自己——手腕上密布的疤痕，大腿内侧几道较新的伤口，还有胸口那片因为长期抓挠留下的色素沉淀。
这具身体记录了她所有的崩溃时刻，像一本用伤痛写成的日记。
母亲帮她收拾行李，动作小心翼翼，仿佛她是一件易碎的瓷器。
白衬衫熨了一遍又一遍，牛仔裤选了最挺括的那条。
父亲往她行李箱里塞了一堆药：抗抑郁的，抗焦虑的，安眠的，还有应急的镇定剂。
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