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说完就识趣地离开了。
楼梯拐角有一截窄窄的窗台，勉强能坐一个人。
他坐下，打开文件袋，把那本老书取出来。
书页摊开，里面好几处被荧光笔画得乱七八糟。
中间夹着的信折得很规整，像考试前叠好的小抄。
他深吸一口气，把信展开。
——
致沈向榆：
写这封信的时候，我还没死。
（废话。
）
但医生说，写个“心理准备”
对病人有好处。
她本意大概是让我写点遗嘱式的话，比如把我那点可怜的存款捐出去，或者顺便告诉我妈“不要太伤心，我其实一直很乖”
。
结果我想了想，发现我好像只想给你写点东西。
这大概说明，我不算太失败——至少，我这辈子认真喜欢过一个人。
而这个人不是我自己。
（你看，这比十几岁的我成熟多了。
）
高二那会儿，我跟你说过很多遍“爱命运”
，说得跟口头禅一样。
你那时候大概觉得我很烦。
（你不说我也看得出来，你皱眉的样子很诚实。
）
现在想想，那时候的“爱命运”
，有一半是真的，一半是我往脸上抹的油漆。
真的那一半，是我不想把自己当成被命运推来推去的小虫子。
我承认我冲动、认错、爱逞强，但至少——那些都是我自己干的。
假的那一半，是我不敢看自己的软弱。
所以我才那么用力地说“这是我选的”
，说到连我自己都快信了。
生病以后，我又把这几个字翻出来看了一遍。
坐在化疗室里抱着呕吐盆的时候，我很清楚一件事：
——没有人会真心“喜欢”
这种命运。
我怕疼。
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