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“七八个！
七八个！
两万！
每人两万！
剩下的……剩下的买酒！
买肉！”
“买你妈！
刚才你还要多分！”
“我不多分了！
不多了！
平分！
都平分！”
人群渐渐安静下来。
不是因为他们讲道理，是因为打累了。
有人躺在地上大口喘气，有人靠在墙上擦脸上的血，有人坐在钞票堆里，像坐在一座宝山上。
军大衣流浪汉从地上爬起来，满脸是泥，嘴角裂了一道口子，血珠顺着下巴往下滴。
他喘着气，把散落的钞票拢到一起，一沓一沓地数。
“一、二、三……十八……十九……他妈少了一万！”
没人承认。
“少了一万！
谁藏了？”
沉默。
所有人都不看他。
“行，行。”
军大衣流浪汉点着头，把钱分成八堆，一堆两万五，自己先拿了一堆，然后把剩下的推出去，“剩下的你们自己分。
我不管了。
谁他妈再抢，老子打断他的腿。”
人群重新围了上来。
就在这时——
远处传来一阵低沉的引擎轰鸣，由远及近，越来越响。
不是汽车，是摩托车，大排量的那种，发动机的声音浑厚、有力，带着压迫感。
流浪汉们抬起头，眯着眼睛向巷口望去。
一辆黑色的警用摩托疾驰而来，轮胎碾过破碎的水泥路面，扬起一片灰黄色的烟尘。
车头的大灯在晨光中亮着白色的光，像一只猛兽的眼睛。
摩托在巷口猛地刹停，后轮抱死，车尾甩了一下，稳稳地停在了地下通道入口处。
烟尘散去。
林静骑在摩托上，双腿撑地，警用作战靴踏在柏油路面上，靴底的纹路与地面摩擦发出“嘎吱”
一声。
靴筒是黑色的，系着军靴带，从脚踝一直延伸到小腿肚，将小腿的肌肉线条勒得紧绷而流畅。
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