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她抬起手，拼命去擦眼泪，可越擦越多。
付原愣在原地，看着罗林。
这个总是低着头的女孩，此刻正蜷缩在晨光里，肩膀微微颤抖。
付原忽然明白了。
她放下手里的勺子，轻轻走过去，没有去拥抱，也没有说“别哭了”
之类的话。
她只是抽了几张纸巾，默默递到罗林手边，然后安静地站在一旁，给她哭泣的空间。
厨房里只剩下灶台上粥锅轻微的咕嘟声，和罗林压抑不住的抽泣声。
过了很久，哭声才渐渐平息。
罗林用纸巾捂住脸，深吸了好几口气，才勉强平复呼吸。
她抬起头，眼睛肿得厉害，鼻尖通红，脸上还挂着泪痕。
“对不起，”
她声音沙哑，“我……我失态了。”
“没有，”
付原立刻摇头，语气认真，“你想哭就哭，在我这儿，不用忍着。”
罗林看着付原。
晨光从她身后的小窗照进来，给她整个人镀上一层毛茸茸的金边。
她的表情那么诚恳，眼神那么干净，没有任何怜悯的意味。
“我只是……”
罗林顿了顿，看着手里那碗已经半凉的粥，“只是很久……很久没有人给我做过早饭了。”
上一次，是六年前。
母亲还没生病的时候，会在每个清晨早早起床，熬一锅白米粥，煎两个荷包蛋，再拌一小碟咸菜。
粥总是熬得恰到好处，米粒开花，米汤粘稠，盛在碗里冒着热气。
母亲会坐在桌对面，看着她吃，时不时问“够不够咸”
、“要不要再加个蛋”
。
那时的阳光也是这样，透过厨房的窗户，暖洋洋地洒在桌上。
后来，一切都变了。
母亲倒下了，厨房冷清了，早餐变成了匆忙塞进嘴里的干粮，或是根本被省略的一餐。
再后来，连家都变成了需要精打细算才能维持的出租屋，做饭也成了奢侈。
而这碗味道普通的粥，像一把钥匙，猝不及防地打开了心中尘封已久的门。
“这粥……”
罗林又舀了一勺，送进嘴里，细细咀嚼着那些半生的米粒，“很好。”
付原鼻子一酸。
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