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书桌
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冯骥才
我有张小小的书桌。
它又窄又矮，破旧极了。
在外人眼里简直不成样子。
上边的漆成片地剥落下来，残余的漆色变得晦暗发黑，连我自己都认不准它最初是什么颜色。
桌面又满是划痕、硬伤，还有热水杯烫成的一个个套起来的深深浅浅的白圈儿。
它一边只有三个小抽屉，抽屉把儿早不是原套了。
一个是从破箱子上移来的铜把手，另两个是后钉上去的硬木条。
别看它这份模样，三十年来，却一直放在我的窗前，我房间透进光来的地方。
我搬过几次家，换过几件家具，但从来没有想到处理掉它……
“这么难看还要它干吗？！
要是我早劈掉生火了！”
“它又不实用。
你这么大人将就这样一个小桌子，早晚得驼背！”
“你怎么就是不肯扔掉这破玩意儿。
难道它是件宝？你说呀……”
我笑而不答。
那淡淡的笑意里包含着任何知己都难以理解，难以体会到的一种，一种……一种什么呢？
没有共同的经历就不会有同感。
有时，同感能发挥出非常奇妙的作用，它能成为两颗心相融的最短、最直接的通道。
如果没有同感，说它做什么？还不如独自一人到树林里，踩着落叶，自己对自己默默地说它一阵子，排遣出来，倒是一种慰安。
我无法想起，究竟什么时候，我开始使用这小桌的。
我只模模糊糊记得，最初，我是站在它前面写写画画，而不是坐着。
待我要坐下时，屁股下边必须垫上书包、枕头或一大摞画报，才能够得上桌面……
记忆里，幼时的事，都是穿不成串儿的珠子。
这珠子却在记忆的深井的底儿滴溜溜、闪闪发光地打转，很难抓住它们——
我把“人”
字总误写成“入”
字，就在这桌上吧！
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