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距离星空营地那晚的交谈，又过去了一周。
家里弥漫着一股微妙的、一触即发的空气，像暴风雨前的宁静，又像游戏开始前的读秒。
表面上，一切如常。
我，陆辰，依旧在清晨被我亲爱的老婆林晚晚女士的“厨房爆破实验”
准时唤醒。
今天的气味格外抽象，介于烤糊的橡胶和发酵的酸菜之间。
我趿拉着恐龙拖鞋，英勇就义般走向战场。
晚晚背对着我，粉色“投喂员”
围裙的带子在腰间系得一丝不苟，衬得那截腰肢越发纤细。
可惜，她手里平底锅中的物质，与这美好的背影形成了惨烈的反差——一团焦黑蜷曲、冒着诡异青烟的不明物体，正在无声控诉着这场针对食材的谋杀。
“林老师，”
我凑过去，下巴搁在她肩上，语气充满科研精神，“您今天的目标是复刻‘火山熔岩’的形态，还是研发一种全新的、能直接作用于嗅觉系统的非致命性武器？”
她头也不回，手肘往后精准地给了我一记：“闭嘴，陆咸鱼。
我正在探索鸡蛋在热力学失控状态下的艺术表达。
看不懂就滚去摆盘，别打扰艺术家创作。”
“得令！”
我举手投降，却趁机在她脸颊上偷了个吻，“艺术家也需要后勤保障，比如一个不会把厨房点着的助手。”
“谁点着了？那只是…氧化反应比较剧烈！”
她耳根泛红，强词夺理，但身体却诚实地往我怀里靠了靠，把锅铲往我手里塞，“…那你来！
我看你能煎出什么花来！”
我笑着接过，关火，清理战场，重新倒油打蛋。
滋啦一声，正常的香气终于驱散了那股可疑的味道。
晚晚就站在我身后，手臂环着我的腰，脸贴在我背上，安静地看着。
刚才那点张牙舞爪的劲儿消失无踪，像只收起爪子、依赖主人的猫。
“啧，也就这样嘛。”
蛋煎好，她嘴上不饶人，却麻利地铲到盘子里，然后掐了一小块蛋白边缘，吹了吹，递到我嘴边，“尝尝，咸淡。”
我张嘴吃了，点头：“完美。
主要是厨师的手稳，心态好。”
“德行。”
她白我一眼，自己吃了起来，嘴角却微微翘着。
这就是我的晚晚。
在外，是那个能用眼神把投资方冻成冰雕、言语犀利刻薄不输刀锋的高冷编剧。
在家，在我面前，是这只会跟鸡蛋较劲、会口是心非、会偷偷把我碗里最后一块肉夹走、也会在熬夜赶稿时迷迷糊糊蹭到我怀里要抱抱的粘人精。
我们之间的日常，就是一部大型相爱相杀情景喜剧。
早餐后，我瘫在沙发上，准备进入周末废柴模式。
晚晚抱着笔记本蜷在另一边，指尖飞舞，表情时而阴险时而愉悦，估计又在给她笔下的角色安排各种惨绝人寰的剧情。
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