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课本翻得起了毛边，重点画了一遍又一遍，每一种细菌的特征他都默写过至少三遍。
他觉得自己准备得差不多了。
期中考试成绩出来那天，他从教学楼的公告栏上找到了自己的学号，后面跟着一个数字：58。
全班平均分75。
他比平均分还低了17分。
他盯着那个数字看了好几秒钟。
旁边的同学在议论谁考了最高分，有人说“好像有个满分的”
，有人叹气说“完了要挂了”
。
沈愈白没有说话，转过身，走开了。
他不是那种会把情绪写在脸上的人。
他从公告栏走到自习室，一路上碰到了好几个认识的同学，有人跟他打招呼，他点了点头。
没有人看出来他刚才看到了什么。
他走进自习室，找了个最角落的位置，坐下来。
那个下午他什么都没干。
书摊在面前，翻到第一页，眼睛盯着上面的字，一个字都没读进去。
脑子里只有一个想法在来回转：我是不是不适合学医？我是不是真的不够聪明？我是不是再怎么努力也没用？
这些想法不是从五十八分长出来的。
五十八分只是把它们从土里翻了出来。
它们一直就在那里，埋了很久，埋得很深，但他知道它们一直在。
从他小时候考了九十八分还被罚站开始，从他拿着全班第一的成绩单只换来一句“年级第几”
开始，那些想法就已经种下了。
五十八分是它们冒出地面的那一天。
他想了很久。
没有在想怎么提高成绩，在想自己这个人。
他把自己从头到尾审视了一遍，像一个做手术的医生在探查一个创伤病人的腹腔，一处一处地看，一个问题一个问题地问：你够努力吗？你够聪明吗？你对得起你父母交的学费吗？你配得上“医生”
这两个字吗？
每一个问题的答案，他都觉得是否定的。
他从下午坐到天黑，从天黑坐到自习室熄灯。
保洁阿姨来打扫卫生，看到他还坐在那里，说“同学，关门了”
。
他站起来，腿有点麻，扶着桌子站了一会儿，然后把书收进书包，走出教学楼。
十一月的风很冷，吹在脸上像刀片。
他走在回宿舍的路上，路灯把影子拉得很长。
他走得很慢，每一脚都踩得很重。
回到宿舍，室友已经上床了，有人还在玩手机，床铺亮着一小块蓝光。
他刷牙洗脸，爬上自己的床，躺下来，睁着眼睛看天花板。
他没有跟任何人说过这件事。
他没有打电话回家，没有找朋友聊天，没有去找老师问怎么提高。
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