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苏晚在东北那栋老家属楼里住了十几年，从出生到初中毕业，没挪过窝。
楼是五层的红砖楼，没电梯，楼梯的水泥台阶被踩得光溜溜的，墙皮一块一块往下掉，露出底下暗红色的砖。
她闭着眼睛都能从一楼走到五楼——哪儿拐弯，哪儿有几级台阶，她比谁都清楚。
那是她上初二那年的事儿。
周五放学，几个女同学约着去一个父母出差的同学家里玩。
苏晚爱热闹，跟着去了，一帮姑娘叽叽喳喳闹到第二天晚上。
周六傍晚八点多，她妈电话打过来了，劈头盖脸就是一顿：“你搁外边儿野了两天了？还不回来？”
苏晚吐了吐舌头，赶紧收拾东西走人。
从同学家坐公交到家，已经快十点半了。
东北的深秋，夜风已经有了冬天的意思，刮在脸上像小刀子。
苏晚裹紧校服外套，小跑着进了楼道。
楼道的灯是声控的，她跺了跺脚，头顶的白炽灯泡“滋啦”
响了两声，亮了，昏黄的光照出一小圈地面，再往上就暗了。
她踩着一级一级的台阶往上走，脚步声在空荡荡的楼道里回响，一下一下的，像是有人跟在她后头。
走到四楼半的转角，她拐过弯，往五楼一看——她站住了。
五楼楼梯口旁边，停着一把老旧的轮椅。
轮椅上坐着一个人。
苏晚的脚像被钉在了地上。
那是个老头儿，她从来没见过。
她在这栋楼里住了十几年，楼上楼下几十户人家，谁家什么模样她闭着眼睛都能说出来。
可这个老头儿，她不认识。
老人穿着一身老式的绿色军装，洗得发白，但熨得板板正正的，胸口别着好几枚徽章，铜质的，在昏暗的灯光下微微反着光。
头上戴着一顶灰色的呢子鸭舌帽，帽檐压得很低。
他的下半身盖着一件酱紫色的大衣，大衣从腰一直盖到脚，鼓鼓囊囊的，看不出腿的形状，只露出脚底下一双黑色的大头皮鞋，鞋头上沾着干了的黄泥。
那把轮椅锈迹斑斑，扶手上的黑漆剥落了大半，轮毂上缠着麻绳，像是很多年没人动过。
苏晚站在四楼半的平台上，心跳得咚咚响。
她下意识地想掉头跑，可转念一想——那就是个老人，坐在楼道里，也许是谁家的亲戚，也许是从别的楼串门过来的。
她要是跑了，多丢人？她给自己壮了壮胆，硬着头皮往上走。
走上最后几级台阶的时候，她侧着身子从轮椅旁边挤过去，出于礼貌，她朝老人点了点头，小声说了一句：“爷爷好。”
老人慢慢转过头来，看了她一眼。
苏晚这才看清他的脸——那张脸白得不正常，不是老年人的白，是那种很久没见过阳光的白，白得发青，像是蜡做的。
脸上皱纹不多，但每一条都刻得很深，像是刀刻出来的。
他嘴角动了动，冲她笑了一下。
那笑说不出的奇怪——不是慈祥的、和善的笑，是嘴角硬扯上去的，眼睛却没有跟着弯。
他的眼珠子灰蒙蒙的，像蒙了一层灰，像两颗磨花了的玻璃珠子，里面映着楼道里昏黄的灯光，却看不出任何表情。
苏晚浑身上下每一个毛孔都炸开了。
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