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那年我十岁，湖南怀化四月的天，说变就变。
傍晚还好好的，天边还挂着几片红霞，像是谁把胭脂打翻了抹在天上。
夜里十点多，忽然炸了几个闷雷，滚过山顶，轰隆隆地压下来，震得门框都跟着颤。
紧接着雨就下来了，不是一滴一滴落的，是整片天直接倒下来的，雨点子砸在瓦片上噼里啪啦响，像有人往屋顶上倒黄豆。
母亲从床上坐起来，在黑暗中盯着窗外看了好一会儿。
雨打在山墙上，哗哗的，窗玻璃被雨糊成一片，什么都看不清。
她忽然掀开被子下了床，声音很急：“水闸得关，秧苗冲走了就得再等半个月。”
弟弟还在睡，裹着被子缩成一团，像一只窝在棉被里的小猫。
母亲塞给我一根小木棍，她自己手里也攥着一根，拿着手电筒出了门。
怀化的夜是另一种黑。
那种黑不是停电时那种黑，是有重量的黑，像一大块湿漉漉的棉被蒙在头顶上，又像是有人把墨汁倒进空气里，粘稠得划不开。
手电筒的光柱打出去，只能照出眼前一小片湿漉漉的泥地，再远一点就被黑暗吞掉了。
雨还是密密地下着，打在脸上一丝一丝的，不疼，但那种凉意像蛇一样往衣领里钻。
路很窄，只容一个人走，一边是山壁，一边是斜坡，坡下黑漆漆的什么都看不见，只有偶尔风掀过来，像是从谷底翻上来的。
母亲在前面走，我跟在后面，她的脚踩在泥地上发出“啪嗒啪嗒”
的响声，我跟着那个声音一步一步往前挪。
走到一处稍开阔的地方，她忽然慢了下来，手里的电筒往前晃了一下。
“我怎么看见前面有几个人呢？”
她像是自言自语，又像是问我。
我顺着光往前看，什么也没有。
只有雨丝，只有树影，只有被风吹弯的草叶子，一根根斜着，像是被雨压弯了腰。
她又晃了一下手电筒，光扫到左侧的一片草丛里——那里站着一个人。
那人穿着一身深褐色的蓑衣，用棕榈皮编的那种，像一件头发织成的长袍。
那东西乡下人以前穿，避雨用的，可那会儿已经没人穿了。
他戴着一顶斗笠，帽檐压得很低，低到整张脸都藏在阴影里，只露出一截下巴。
他就那么直直地站在草丛里，肩不耸，脚不动，像是站在那里很久了，像是那片草是围着他长的。
我喉咙里像堵了什么，什么声音都发不出来。
母亲的手忽然攥紧了我的手腕，攥得生疼，可我没敢甩开。
我们谁也没动，就那么站在雨里，隔着二十来步的距离望着那个人。
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