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他醒了，不知道过了多久。
老郎中端来药，“终于是退热了哈，你都烧了好几天嘞。”
他张了张嘴，发不出声音。
“你现在说不了话，把药喝了吧。”
药勺端到他嘴边，药汁顺着他张开的唇缝往里流，苦涩充斥着他的口腔。
喝了药，他又沉沉睡去。
这一次梦里没有硝烟。
耳朵涌进了各种各样的声音——欢呼声、锣鼓声、鞭炮声，那些声音很大，大到他的耳膜又开始震了。
他睁开眼，是很蓝的天，没有云，太阳很大，照得他眯起眼睛。
他伸手挡了一下光，从指缝里看见那些声音是从哪里来的了——很多很多的人，挤在路两边，挤在楼上的窗户边，挤在屋顶上，挤在那些他看不见、却可以听得到他们声音的每一个角落里。
他们在喊，在笑，在叫他的名字，在把花瓣往他身上撒。
各色各样，红的、粉的、黄的，从两边飞过来，落在他的肩上，落在他的发顶，落在他的马背上。
他低头看了下胸前，穿着红色的长服，没有那支钻心疼的箭，骑着哥哥送的白马。
这年他才十七，已经是圣上钦点的武魁首，夹道欢迎的百姓是在庆祝他捷战归来。
他骑着马，走在队伍的最前面，身后是他的亲兵，是那些和他一起从边关回来的兄弟。
他们还没有死在战场上，会笑着、闹着用胳膊肘撞他说“小将军，你今天可真威风。”
他穿着那身新打的银甲，甲片在阳光下闪着光，亮得晃眼。
爱枪横在马鞍上，枪头的红缨被风吹得飘起来，像一面小小的旗。
“父亲、母亲，孩儿幸不辱命。”
他跪在堂屋的地上，抬起头去看，两鬓夹着银丝的父母在含笑看他，他们当时说了什么，他记不得了。
后来梦到的次数多了，就连家人的容貌都记不清了，那些人影慢慢地被推远，脸的轮廓都开始模糊，像一幅被水洇湿的画。
墨迹还在，可是细节已经看不清了。
他再次醒来，今天似乎下雨，医馆没什么人来抓药。
他张张嘴，似乎是能说话了。
一个开朗的同龄人端着药碗走了过来，应该是老郎中收的徒弟。
半梦半醒间，这人总来找他说话。
喝了药，他心里想问的问题很多，斟酌了下，只敢先问送他过来的马儿怎么样了。
那年轻人收起笑，表情从开朗变成了一种他看不太懂的东西，有些复杂，带着不知该怎么开口的为难。
两个人对视了片刻。
年轻人先移开了眼睛，低下头，看着自己手里的药碗。
碗底还剩一点药渣，黑乎乎的，黏在碗壁上。
他用手指抠了一下，没抠掉。
“已经埋了。”
年轻人的声音不大，语速比刚才慢了很多，“它驮着你过来的时候身上被砍了好多刀，你俩的血混在一起，几乎看不出来是匹白马。
我跟师父把你抬起来的时候，它已经气绝了。”
他的声音带着鼻音，几乎哽咽，继续问：“那......现在是什么年份。”
“建兴元年。”
元年.....他不必再往下问，朝代已经完成更迭，他们要坚守的东西也没有了意义。
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