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成品出来的时候，米放多了，水放少了，稠得像饭，锅底还糊了一层。
他盛起一碗端过去，老郎中吃了一口，没有说话，又吃了一口，还是没说话。
他不等了，给自己也盛了一碗。
糊的，苦的，但他还是吃完了。
这是他给自己做的第一顿饭——不是伙夫做的，也不是行军粮。
是他用这双手，在这间破灶房里，一点一点地做出来的。
他把自己喂活了，他觉得自己好像又能做点什么了。
慢慢地，他学会了做更多东西。
他跟着两个徒弟学习木工，给自己做了节盲杖。
他选了一根老竹子。
节密，肉厚，握在手里沉甸甸的。
削了皮，用砂纸一遍一遍地打磨，上油再阴干。
从粗磨到细，到最后竹竿摸上去滑不溜丢，温润得像玉。
他在杖头钻了一个孔，穿了绳，可以挂在手腕上不会掉。
他终于有了一样属于自己的东西，不是朝廷赏的，不是祖上传的，是他自己一点点做出来的。
他学会了劈柴、做饭、抓药、给人看病，但不会笑。
后来，老郎中也走了。
在一个雪天，那天早上老头起来，说胸口疼，大概是知道自己不行了，就把那俩笨徒弟叫到跟前，交代了一些事情。
都是些琐碎事，哪片山坡上有好草药，哪个季节该采什么，木箱里剩的医书怎么分。
说得很慢，断断续续的，中间咳了好几回。
交代完了，让徒弟们出去，把门带上。
门关上了，屋里只剩下两个人。
一个快死了，另一个也快死了。
老郎中握住他的手，弥留之际，轻轻地说着最后一句话。
“好好活。”
老郎中的手很瘦，骨节突出，皮肤像干枯的树皮，布满了斑。
那只手在微微发抖，可握着他的力道不小，他反握住了那只手，像把什么职责接了过来。
院门关好，他把盲杖握在手里，慢慢地拄着下山了。
老头的俩徒弟也被遣散，还算热闹的医馆以后应该是荒了。
雪还在下，细细地落在他的肩上，落在他的发顶，落在他的盲杖上。
盲杖点进雪地里，没有声音，雪太软了，把一切都吞掉了。
他走得很慢，把这大半年的日子在脑子里再过一遍。
过完了，从前的事，就该忘了。
忘干净了，才能重新开始，重新做一个人。
一个没有过去的人，没有身份的人，不会给任何人带来灾祸的人。
他不知道自己要去哪里，他只是走着，把那间茅屋、那个老头、那两个徒弟、那些劈好的柴、那些糊了的饭、那些推着他爬坡的轮椅，一步一步地丢在身后。
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