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买回来的宣纸他要一张一张地摸过，指腹擦过纸面，稍一停顿便能分出生宣熟宣、是今年的新纸还是去年压箱底受了潮的陈货。
有一回六出看他把刚买的一刀纸退了大半，问为什么，他说纸里掺了石灰，放不住，写上去的字过两年就要脆。
六出凑上去闻了半天，什么都没闻出来。
研墨的时候他也挑，手指捏着墨锭在砚台上转两圈，闻一闻磨出来的气味，便知道松烟还是油烟、胶重不重、是哪一年制的。
六出觉得师父的手像是长了眼睛，什么东西到了他手里，都藏不住。
午后的书房里静悄悄。
窗外的竹叶沙沙作响，随着风轻轻地晃。
日光滤过竹帘，落在地上成了一片一片细碎的光斑，温温软软的，连浮尘都在那光里慢慢地舞。
桌上的墨锭散着松烟的气味，砚台里的墨汁还是湿的，边缘刚刚开始收干。
梅隐枝坐在案前，手放在写过字的麻纸上逐个摩挲着，是少年昨日临的《胆巴碑》，一沓纸，写了十几张。
六出坐在一旁看着师父的手指在纸面上慢慢移动，心里有些忐忑。
虽然笔法的起行转合他都记得烂熟了，可落到纸上，总是差点意思。
他的字太僵，像是被什么东西拘着，手脚放不开，没有师父那种洒脱的感觉。
隔着眼纱看不到师父的眼神，六出也大概能感觉出来——应该是写得不太好。
师父把那沓纸放下了，指尖在最上面那张纸的边角轻轻敲了两下，没有说话。
然后他站起身，朝六出走了过来。
少年下意识坐直了些。
他只觉得身子右侧微微一沉，师父的气息忽然就近了。
他的后背隔着薄薄的衣料触到了师父的胸膛，不是贴紧的，只是轻轻靠着，恰好能感受到那层暖意透过来。
一只修长的手伸过来，包住了他握笔的手。
那双手比他的大一圈，颜色却比他的浅，骨节分明，指甲修得很齐整。
掌心处有一层薄薄的茧——是常年握剑和握笔磨出来的，却不显得粗糙，反而衬得那双手更有分量。
此刻这只手轻轻覆在少年握笔的手上，指尖扣在他的手背，带着一点恰到好处的力道。
“放松，”
师父的声音就在他耳边，近得像是从发丝里渗出来的，气息拂过他的耳廓：“你这么攥着，笔怎么走得动。”
少年的手心全是汗。
被师父的掌心一覆，汗津津地贴在一起。
他甚至能感觉到自己的脉搏在指尖跳动，不知道师父感觉得到没有。
师父的手指在他的指节上轻轻叩了两下，像在敲门，要他把攥紧的东西放开。
他松动手指，几乎是在同一瞬间，师父的手指便捻动笔管，带着他的手在纸上走起来。
“昨天的练习笔都抓得太直了，起笔看着就不够利索。”
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