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莉莉蹲在营帐门口用牙齿和口水磨一块硬面包。
面包硬得连渣都掉不到地上，几只瘦骨嶙峋的麻雀只能焦急地围在附近看。
她正低头看那些麻雀，忽然听到号声——不是警报。
是仪仗。
她抬起头。
营地中央的土路上，一队骑兵正缓缓经过。
走在最前面的是旗手。
蓝底鹰旗终于被风吹开了一角，那只金色的鹰在晨光里抖了抖翅膀。
旗手身后，一个中年男人骑马而来。
费德里科·弗罗斯特。
莉莉在医疗营里听过这个名字无数次。
他们说他是北境的铁壁，说他的剑比北地的冬天还冷。
她以为这样的人应该长着一张被战争雕刻过的脸——疤痕交错，眉骨突出，像教堂里那些面容扭曲的圣徒雕像。
但他没有。
他的脸只有着被风霜磨砺过之后的淡淡痕迹，没有疤痕，没有扭曲，异常干净。
头发是浅棕色的，夹杂着灰白，被风吹得往后翻，露出一整张棱角分明的脸。
颧骨很高。
眼窝很深。
眉骨像两道山脊横在眼睛上面，投下一片阴影，让他的眼神看起来比实际更深邃。
嘴唇抿着。
没有表情。
没有微笑。
没有皱眉。
什么都没有。
他骑一匹枣红色的战马，没有披挂任何装饰性的鞍具，只有光秃秃的马鞍和磨得发亮的马镫。
穿着一件深蓝色的军服，外面罩了一件灰褐色的皮甲。
皮甲的边缘磨得发白，右肩的甲片上有几道深深的划痕，像是被斧头砍过的痕迹。
剑挂在左侧腰带上，剑柄的皮革被汗水和血水浸成了深黑色，看不出原来的颜色。
他的身后跟着一个年轻人。
骑一匹栗色的马。
跟得很近，近到几乎是在踩前马的脚印。
莉莉第一眼注意到的是他的身高。
他比领主还要高出半个头，即便是骑在马上，也能看出那是个极富北地特色的男人——高大挺拔，坐在马背上像一座移动的塔。
浅棕色的卷发被风吹得乱七八糟，几缕搭在额前。
他不在意，没有去拨。
隔得太远，莉莉看不太清他的五官，只看到一个轮廓——高高的颧骨，线条分明的下颌，还有一个年轻人才有的、还没被岁月磨平的、锐利得像刀锋一样的侧脸。
保罗蹲在她旁边，手里也攥着一块面包，嘴里的还没咽下去，含混不清地开口。
“那是费德里科·弗罗斯特，第三军统帅。
北境他说了算。”
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