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他回过头，看着左边那条路。
那条路通往镇子，镇子上有火车站，火车站有通往帝都的火车。
她已经走了好几个小时了。
如果她坐的是早班车，现在已经到达帝都了。
他追不上她。
他继续策马走上了右边那条路。
马蹄踩在碎石上，发出嘎吱嘎吱的声音。
风从北边吹过来，吹得他的外套下摆翻起来，露出腰间的匕首。
那把匕首昨晚被他用来在大腿上拉了两道口子，刀刃上还有干了的血渍，暗红色的，像生锈的铁。
他忽然想起医生说的话——“这个缝合手法，我在王宫里都没见过。”
他想起她的手指，那么稳，稳得像钉在空气中。
布兰顿的战地护士都有这种水平吗？她缝的伤口那么平整干净，针距均匀，像一件艺术品。
她真的只是个普通护士？
阿利斯泰尔策马加快了速度。
碎石路在身后延伸，越来越窄，两边的树木越来越密，把阳光遮得严严实实。
他骑在马上，身体随着马背起伏，大腿上的伤口一下一下地疼。
那种疼不剧烈，但很清晰，像有人用针尖一下一下地戳。
他想起她被他抱上床时身体有多轻。
轻得像一捆干草。
他想起她在黑暗里的呼吸——从压抑到忍耐，到最后急促慌乱。
他想起她在他身下的样子：湛蓝的眼睛里都是泪水，像是雨后的湖水，眼眶泛红，嘴唇咬得发白，手指攥着掌心，攥得掌心流血，一边死死推拒着他，可对他来说不过是小猫挠痒痒的力度。
她没有叫。
从头到尾没有叫过一声。
不是不疼，是不愿意叫出声。
只有最后理智溃散后，才忍不住呜咽，像某种受伤的小兽在委屈求饶。
他又想起醒来时枕头上那个味道。
阳光。
草药。
冬天的风。
手指在缰绳上攥了一下。
他其实不确定自己为什么要找她。
她是一个敌国的女人。
他不需要她。
他的药已经解了，身体已经恢复了，那道伤口几天后会拆线，拆完线连疤痕都不会留下。
他不需要她再做任何事。
但她熟练的缝合技术，太过与众不同。
这是个可疑的女人，还自愿爬上了他的床。
他对自己说。
马跑出了树林，眼前豁然开朗。
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