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“忍一忍”
“好了”
——声音不大，很稳，像一根绷紧了的弦，不颤。
她很漂亮。
他发现精锐营的士兵在第二医疗营附近闲逛的人明显变多了。
他一怒之下把他们都罚去体训了。
这才让营帐附近清净一些。
这都是为了不打扰她的工作，他心想。
他很轻松地就打听到了她的名字——伊莎贝拉·莫兰。
但他一次都没有和她说过话。
他不敢跟她说话。
不是不想，是不敢。
他自己都觉得好笑——一个在战场上杀过人、见过血的男人，站在一个护士面前，连开口的勇气都没有。
他怕什么？怕她抬起头来看他的时候，那双干净的眼睛里没有任何波澜，跟看其他任何人一样。
他在她眼里，大概跟那些躺在地上的伤员没什么分别。
也许还比不上——伤员至少还能得到她手指的触碰，而他连让她抬头看一眼都做不到。
有一回，他在帐篷外面站了很久，久到夜巡的士兵经过时拿奇怪的眼神扫他。
他终于掀开门帘走了进去。
她正给一个腹部受伤的士兵做检查，手指按在伤员的肚子上，眼睛盯着伤口的渗血。
他站在几步之外，看着她的侧脸。
额上有一层薄薄的汗珠，被油灯照得亮晶晶的。
她咬了一下嘴唇——那个动作很快，但他看到了。
她紧张了。
这个伤员的情况不太好。
“需要帮忙吗？”
他的声音比他预想的要低、要哑。
她抬起头来，那双浅蓝色的眼睛在他脸上停了一瞬——也许连一瞬都不到——便落回伤口上。
“帮我把他的腿按住。
他醒了会踢人。”
他蹲下来，按住伤员的腿。
伤员挣了几下，含混地喊着什么，很快就昏过去了。
她继续处理伤口，动作没有因为他的存在而有一丝变化——不快，不慢，不慌，不刻意。
她缝针的时候，手指离他按着伤员的那只手很近，近到他能感觉到她手指移动时带起的那一点点微风。
他没有看她缝针，他看的是她的手。
那双手在烛光里白得近乎透明，能看见皮下青色的血管。
指甲很短，剪得很齐，指甲缝里嵌着洗不掉的血渍。
那晚她缝了很久。
他按了多久，她就缝了多久。
缝完最后一针，她站起来，轻轻舒了口气。
她的腿蹲麻了，晃了一下，伸手扶住旁边的桌子。
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