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“那现在说说你的头怎么了？”
莉莉严肃起来，她从书桌的抽屉里，找出自制的笔记本和炭笔。
她在本子上刷刷地开始写了起来。
阿利斯泰尔仔细盯着这与众不同的炭笔几秒。
“我的头。”
他说，“从七八年前开始，每天都会疼。
我试过很多药，没用。”
莉莉看着他。
他的眼睛下面确实有很深的阴影，不是今天才有的，是积了很久的。
他的脸色也不好，不是苍白，是一种灰扑扑的、像蒙了一层灰的颜色。
“除了头疼，还有什么？”
“睡不着。
睡着了也会醒，一晚上醒三四次。
醒了就很难再睡着。”
“做梦？”
阿利斯泰尔看了她一眼。
那个眼神很短，短到几乎可以忽略，但莉莉捕捉到了。
她在医疗营里见过那种眼神——不是痛苦，不是恐惧，而是某种不愿意被触碰的东西，像一道结了痂的伤口，你不去碰它，它就不疼。
“做梦。”
他说。
没有展开。
她说，“你能说说具体的病史吗？”
“病史？”
“就是你这几年生病的过程。
从最开始说起，越详细越好。”
阿利斯泰尔靠在椅背上，想了想。
“七八年前，具体哪一天记不清了。
从北境回来后不久开始的。”
“从北境回来？”
莉莉的笔尖顿了一下，“你那时候在打仗？”
“嗯。”
“头部受过伤吗？”
“被砸过。
盾牌。
敌人的盾牌砸在头盔上，当时没什么感觉，仗打完了才发现头盔凹了一块。”
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