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一声低沉的、沙哑的、带着某种被释放后的、瞬间松弛下来的、像是一根绷了太久的弦终于被弹断了的声音——不是咆哮，不是尖叫，而是一种介于两者之间的、像是什么东西被撕裂开来的、闷雷般的低吼。
那声音不大，但沉，从喉咙的最底部、从胸腔的最深处、从身体的每一个细胞里被挤压出来，震得棚屋的柱子和墙壁都在微微发颤。
他的身体猛地绷直了，像一张被拉满了的、即将断裂的弓。
他的头用力地后仰，后脑勺撞在了身后的木柱上，发出沉闷的一声“咚”
，但他没有感觉到疼——他的意识已经不在那里了，他的意识在沐子创造出的那个他从未涉足过的、陌生的、令人眩晕的世界里漂浮，像一片被狂风卷起的、失去了重量的叶子，在那个世界的上空无助地打着旋，久久落不下来。
沐子直起身来。
她的嘴唇有些发麻，下颌的关节有些酸胀。
她伸手从旁边摸了几片她早就备好的、宽大的、干净的树叶，擦干净了，把树叶叠了叠，塞进了墙缝里——明天由由来玩的时候不会看到的地方。
她的动作很自然，甚至有些机械，像是在完成一道她早就排练过无数次、但直到此刻才真正登台演出的程序。
她站起来，想把围裙下摆整理好，想走到棚屋的另一侧去喝一口水，想把被汗水浸湿的头发拢到耳后——什么都行，只要能离开他身边几秒钟，让她能有机会喘一口气，让她的心跳能从一百八降到一百二，让她的大脑从一片空白的状态里重新启动。
她的手还没有碰到围裙的系带，整个人就被一把扯了回去。
蒙猛的手臂从背后伸过来，像一条粗壮的蟒蛇，箍住了她的腰，把她整个人拽进了他的怀里。
她的后背撞上了他的胸膛，硬邦邦的，热得像一块刚从火堆里捡出来的石头。
他的下巴抵在她的肩窝里，脸颊贴着她的颈侧，她能感觉到他的嘴角正在她的皮肤上慢慢地、不可抑制地弯起来——不是那种无声的、只在眼底一闪而过的笑，而是真正的、带着温度、带着触感、带着从他喉咙里传出来的、低沉而愉悦的震颤的、让她整个人都跟着一起微微发颤的笑。
他在笑。
这个从来不苟言笑的、沉默得像一块石头的、在祭祀上满脸血花都没有皱一下眉头的男人，此刻把脸埋在她的颈窝里，低低地、闷闷地、像个偷到了糖吃的、得意洋洋的孩子一样地笑。
沐子僵硬地坐在他的怀里，后背贴着他的胸膛，肩胛骨能感觉到他心脏的跳动——还是很快，但正在慢慢地、慢慢地降下来，从战鼓变成了擂鼓，从擂鼓变成了心跳，从心跳变成了某个她不知道该怎么命名的、让她心里发软的、温暖的、缓慢的节拍。
她没有动。
不是不想动，是动不了——他的手臂箍得太紧了，紧到她的每一次呼吸都要和那股力量做一次小小的斗争。
她也没有回头看他的脸。
她怕自己一回头，就会看到那双发着绿光的眼睛，那个弯起来的嘴角，那张溅过血又洗干净的、被火光和月光和黑暗交替映照的、让她越来越难以装作看不见的脸。
她在他的怀里坐着，面朝棚屋的黑暗，听着他胸腔里那个节拍从急促变成从容，从从容变成慵懒，从慵懒变成了一种几乎要将她也一起带入梦境的、绵长的、温柔的催眠曲。
他今晚满意了。
她做到了。
用一个她从未用过的、羞耻的、让她事后想起来恨不得把头埋进土里的方式，换来了一个安全的、不会让她在十个月后变成母亲的夜晚。
但明天呢？后天呢？危险期还有三天。
他今晚满意了，不代表他明晚也会满意。
他接受了这个“替代方案”
，不代表他会永远接受这个替代方案。
他是一个正常的、精力旺盛的、刚刚尝到甜头的成年男人。
她迟早要面对那个她一直在逃避的问题——在这段危险期结束之前，她还能想出多少个“替代方案”
？她还能不能继续这样，用一个谎言掩盖另一个谎言，用一个借口拖延另一个借口，用一种妥协换取另一种妥协？
沐子闭上了眼睛。
他的呼吸在她耳边变得均匀而绵长，像一阵从远方吹来的、温柔的、不知疲倦的风。
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