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她又一次在黑暗中睁开了眼睛。
棚屋里黑得像一口倒扣的锅，没有一丝光能从门帘的缝隙里挤进来。
她不知道自己这是第几次醒来了——第二次？第三次？第五次？每一次醒来都像是从水底挣扎着浮上来的过程，缓慢的，费力的，肺里灌满了名为“清醒”
的、沉重而冰冷的水。
她在黑暗中躺了很久，久到她的眼睛适应了那片绝对的黑暗，开始能从墙角的轮廓和木柱的阴影中辨认出一些似是而非的形状。
那些形状在她面前晃来晃去，像一群沉默的、没有面孔的幽灵，围着她，看着她，既不靠近也不离开。
她翻了个身。
身下的兽皮发出一声细微的嘶啦声，是她微潮的后背与鞣制皮革分离时产生的黏腻声响。
那声音在寂静的夜里显得格外清晰，像有人在她的耳边轻轻地撕开一张贴了很久的、已经和皮肤长在一起的创可贴。
她后背上的汗是凉的，凉得像一层薄薄的、刚从井里打上来的水，泼在皮肤上之后没有擦干，就那样晾着，晾到水分蒸发了一大半，剩下一层黏黏的、滑滑的、介于水和油之间的东西，把她和身下的兽皮粘在了一起。
她翻身的那个动作把她自己从那张兽皮上撕了下来，像撕下一层没有完全愈合的、薄薄的痂。
没有了那双霸道的手臂将她禁锢，她竟感到了一丝陌生的空落。
那种空落不是从某一个具体的位置开始的——不是从腰侧，不是从肩膀，不是从他平时搭手的那块胸口——而是从整个身体的外围同时开始的，像一件穿了太久的、已经习惯了它的重量和温度的衣服，忽然被人从身上剥走了。
她的皮肤还保留着那只手臂压在上面的触感记忆，她的腰侧还残留着那五根手指的力度痕迹，她的耳畔还回响着他入睡后均匀的、沉缓的、像潮水一样的呼吸声。
那些痕迹和记忆不会因为他的离开而立刻消失，它们像一层看不见的、薄薄的霜，覆盖在她身体的每一个角落，凉凉的，涩涩的，怎么擦都擦不掉。
她没有花太多时间去琢磨那份空落。
她把它压了下去，像压下一根翘起来的、会扎人的木刺，用指腹按住，按到它不再硌手，然后把它忘在脑后。
她现在没有时间——或者说，她不允许自己有时间——去分析这份空落到底意味着什么。
是对安全的依赖？是对习惯的依恋？还是什么更深的、更让她不愿意面对的、和“在乎”
这两个字沾边的东西？她不知道。
她也不想知道。
她只知道她现在需要的不是坐在黑暗里剖析自己的情感，而是听。
她竖起耳朵，像一只警觉的、把全部感官都集中在听觉上的夜行动物。
她的耳廓微微向前倾，头偏了一个角度，让耳道对准门帘的方向。
她捕捉着外面每一个细微的声响——风穿过灌木丛的沙沙声，远处林子里夜行性鸟类偶尔发出的、短促而凄厉的鸣叫，某种小动物在棚屋附近觅食时发出的细碎窸窣声。
她的耳朵在这些声音中一遍又一遍地过滤、筛选、排除，像一台不知疲倦的、没有感情的筛子，把那些不属于他的声音一粒一粒地筛掉，只留下那些有可能的、近似的、似是而非的——脚步声。
她渴望听到那个脚步声。
那声音她太熟悉了——沉重的，有力的，带着一种漫不经心的、大地都在他脚下的从容。
每一次听到它从远处传来，她的心脏都会不由自主地加速，像有人在她胸腔里点燃了一根引信，嘶嘶地燃烧着，直到那脚步声足够近，近到她能分辨出那是他，那根引信才会熄灭，留下一个微微发烫的、没有炸开的哑炮。
但今晚，那个脚步声始终没有出现。
她听了很久。
久到耳朵被棚屋外的各种声音灌满了，灌到那些声音从清晰变得模糊，从模糊变成一种嗡嗡的、不间断的、像耳鸣一样的背景噪音。
她的耳膜在嗡嗡作响，太阳穴在隐隐发胀，眼皮在不受控制地往下坠。
她的意识在那片嗡嗡声中一点一点地沉了下去，像一块被丢进水里的石头，下沉的速度不快不慢，但不可阻挡。
她在疲惫中昏沉睡去，却睡得极不安稳。
睡眠像一层薄薄的、透明的、到处都是破洞的纱，盖在她的身上，遮不住光，挡不住风，隔不断外面世界传来的每一声微小的动静。
林子里有枝桠断裂的声音。
咔嚓——一声脆响，不太大，但尖锐，像一根骨头被猛地折断。
沐子的眼睛在那一瞬间睁开了，瞳孔在黑暗中猛地放大，放大到几乎占满了整个虹膜。
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