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第二天清晨，风雪稍歇。
不是停了，是累了，像一头奔跑了一整夜的狼，终于趴在雪地里，把下巴搁在前爪上，呼出的白气在空气中凝成一片薄薄的雾。
风不再嚎叫了，变成了低低的呜咽，像有人在很远很远的地方吹着一支断断续续的骨笛，音符被雪吞没了大半，只剩下一些零碎的、模糊的尾音，在岩洞口打着转，不愿散去。
沐子是被蒙猛的手焐醒的。
她醒来的时候发现他正侧躺着，一只手垫在她的脖颈下面，另一只手覆在她的手背上，五根手指把她的拳头整个包住了。
他的手很大，大到像一口锅盖，扣在她小小的、冰凉的手上，不让她动，不让她冷，不让她在他不知道的时候偷偷跑掉。
他的眼睛是闭着的，但沐子知道他没有睡着——他的呼吸太浅了，浅到像一个人在刻意控制着自己的身体，假装自己还在沉睡，假装自己没有被那双睁开眼睛的女人发现。
他的睫毛在微微颤抖，那上面还有昨夜冻出来的霜，化了一些，结成细细的、亮晶晶的水珠，像挂在蛛网上的露水。
沐子没有动。
她让自己的手继续躺在他的掌心里，让他继续焐着，让他以为她还没有醒。
她看着他的脸，看着那张被火光映得忽明忽暗的、棱角分明的、眉心还锁着一道浅浅竖纹的脸。
他在做梦吗？梦里有她吗？梦里的她是不是也在雪地里走，怎么也追不上？她不知道。
她只知道他的手握得那样紧，像是在握着一根从悬崖上垂下来的绳子，松了手，就会掉下去，掉进一个没有底的、黑漆漆的地方。
外面的天色还是灰的，不知道是早晨还是黄昏。
在这个季节，太阳只是一个概念，存在于老人们的口口相传中，存在于那些刻在骨头上、画在兽皮上的古老符号里。
没有人见过它真正的样子，没有人记得它照在皮肤上是暖的还是凉的，没有人知道它还能不能再回来。
沐子侧过头，透过洞口的门帘缝隙，看到了外面白茫茫的一片。
雪停了，但天没有亮，云层压得很低，低到像是伸手就能够到，低到让人觉得喘不过气。
空气里有雪的清凉，有柴火的焦糊味，有昨晚剩下的烤肉的余香，还有一种她说不出名字的、像是什么东西正在裂开的、干燥的、脆弱的味道。
蒙猛在那一刻睁开了眼睛。
他没有动，没有松开她的手，没有像往常那样坐起来穿衣服。
他只是睁开了眼睛，看着她的脸。
那双眼睛是深褐色的，不是昨夜那种赤红色的、像被什么东西烧过了的红。
昨夜的红已经退了，像潮水退离沙滩，留下了一层淡淡的、灰白色的、像盐一样的霜。
但眼白上还有血丝，细细的，密密的，像一张被谁画在上面的、看不懂的地图。
那些血丝记录着他昨夜的一切——在风雪中狂奔，在黑暗中呼喊，在那些他看不到她的每一秒里，心脏都在以超出正常的速度跳动。
沐子想说话，嘴唇张开了，但不知道该说什么。
谢谢？对不起？我以后不会再跑了？这些词太小了，像一颗石子丢进了大海里，激不起一朵浪花。
她不知道该用什么样的词，去填那个被他昨夜用体温和心跳填满了的、巨大的、温暖的、让她觉得自己的心脏被装进了另一个更大的心脏里、跟着它一起跳动的空间。
蒙猛先动了。
他坐起来，把她的手从他的掌心里抽出来——不，不是抽，是放。
他把她的手轻轻地放在兽皮上，像放一件易碎的东西，然后站起身，从石头上拿起那张她昨夜留下的“计划图”
。
那张图被叠得方方正正，边角对齐，像一面被折叠起来的、还没来得及展开的旗帜。
他把它握在手里，看了她一眼。
那一眼里有话。
她看得懂。
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