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他吃完了，她接过碗去洗。
他站起来，她也站起来。
他去拿柴，她跟在后面，帮他抱了一小捆。
他回头看她，她朝他笑。
窑炉一直烧到黄昏时分，火光把半边天都映红了，远远望去，像是谷地的尽头着了火。
蒙猛才停了火。
他用泥巴把窑口封住，用手拍实，抹平，又在上面盖了一层湿布。
他站起来，拍了拍手上的泥，看着她，说了一句：“明天开窑。”
沐子那一夜几乎没有睡。
她躺在兽皮上，翻来覆去，脑子里全是那些碗、那些盘子、那个花瓶、那个胖阿福。
它们在窑炉里，在黑暗中，在慢慢冷却的余温里。
它们正在变成陶器，或者变成碎片。
她不知道。
她只能等。
她看着洞顶的月光从这道裂缝移到那道裂缝，听着蒙猛的呼吸从浅到深、从深到浅。
他睡得很好，像一块被太阳晒了一整天的、到了夜里还在慢慢散发热量的石头，躺在那里，一动不动，呼吸均匀，连梦都没有。
她侧过身，看着他的脸。
月光把他半边脸照亮了，把他脸颊上那个小小的火焰印记照得很清晰，像一小簇在黑暗中静静燃烧的火。
她伸出手，用手指在那簇火焰上轻轻碰了一下。
他没有醒。
她把手指收回来，放在自己的心口上，感受着心跳。
第二天一早，沐子蹲在窑炉前，看着蒙猛用木棍一点一点地撬开用泥封住的窑口。
她的心跳得很快，快到她的手指都在微微发抖。
她把手藏在膝盖后面，不让他看到。
泥封被撬开了，一股热气从窑口里涌出来，带着泥土烧焦后的气息，带着一种温暖的、干燥的、像太阳晒过的老房子里的那种味道。
热气扑在她脸上，热腾腾的，她往后缩了一下，又凑过去。
蒙猛把手伸进窑室，从里面取出第一件东西。
是一个碗。
灰黑色的，表面粗糙，不光滑，有的地方颜色深些，有的地方浅些，像被火烧过的云。
碗壁上有细细的裂纹，像老人额头上的皱纹，但碗没有裂开，它是完整的。
它被蒙猛托在手心里，像一个刚出生的、还不会睁眼的、小小的、软软的、需要人捧着的、不能摔不能碰的婴儿。
蒙猛把它递到她面前。
她接过来，两只手捧着，手指在碗沿上轻轻地、一圈一圈地摸着。
碗沿不是很圆，有些地方厚有些地方薄，但它是碗。
是她亲手捏的碗，是蒙猛亲手烧的碗。
它不是从另一个世界带来的，不是从天上下来的，不是从河里漂来的。
它是用这里的泥、这里的水、这里的火、这里的人的手，做出来的。
蒙猛又取出了一件。
是一个盘子。
盘子比碗大，平底的，边缘微微翘起。
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