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从前她太白了，白得像雪，像霜，像冬天里冻住了的、不敢碰、一碰就会化掉的溪水。
现在她不一样了，她被这里的太阳和风和泥土和烟火染过了，成了这片土地的颜色，成了他的颜色。
他忍不住抱住了她的腰。
腰身摸起来还是和从前一样纤细。
她每顿饭都吃得那么少，几口就饱了，说“够了够了”
，然后把剩下的推到他面前。
他让她再吃一点，她摇摇头，说“你吃，你下午还要去打猎”
。
她不知道自己瘦，她觉得自己刚刚好。
但在他眼里，她太瘦了，瘦到他的两只手掐住她的腰，拇指和食指之间还有一大截空着的、像没被填满的、空空荡荡的距离。
以后一定要逼她多吃些，这样才能壮实起来，他们才能早些有自己的小娃娃。
他看着地上那个胖阿福，圆圆的肚子，圆圆的脸，笑得憨憨的，什么都不懂的，只知道吃饱了就很开心的样子。
他的心中突然涌上一股暖流，像有人在他心口上贴了一块刚从火堆里捡出来的、用兽皮包着的、热乎乎的石头。
沐子哪里知道蒙猛心里的想法。
她雀跃过后，只管把新出的器皿都搬到溪边洗干净。
她蹲在溪边，用手指蘸了细沙，擦着碗壁上的烟灰和泥渍。
溪水从她指间流过，凉凉的，滑滑的，把那些灰黑色的烟灰一点一点地带走，露出碗壁下面更深、更沉的颜色。
她把洗好的碗、盘子、勺子、罐子一个一个地摆在石板上，让它们晾干。
然后又把花瓶和胖阿福小心地冲洗干净，捧着它们走回洞里。
她找了一丛很漂亮的金黄色芦苇状枝叶，插进花瓶里，用手把枝叶拨了拨，让它们散开，像一把被谁撑开了的、金黄色的、不会收拢的伞。
她把花瓶摆在他们睡觉的“床”
头，边上站了胖阿福。
胖阿福的脸朝着洞口，好像在看着外面的天空，好像在等着什么人在什么时候回来。
越来越有家的感觉了。
沐子拍了拍手上沾的泥沙，心满意足地出去了。
晚上她用罐子煮了蘑菇肉汤。
罐子是第一次用，她用清水洗了好几遍，又在火上烤了烤，确认没有泥味了，才往里面加水。
风干的野鸡肉被切成小块，和晒干的野山菌一起丢进罐子里，架在火堆上慢慢地炖。
火不大，罐子在火上咕嘟咕嘟地冒着泡，蒸汽从罐口升腾起来，白白的，热热的，带着野山菌和风干鸡肉的香味，弥漫在整个洞里。
那香味不是她从前闻过的任何一种香味，不是烤肉的那种焦香，不是煮粥的那种米香，是一种更浓的、更醇的、像是什么东西被慢慢地、一点一点地熬出来、把时间和火候都熬进去了的、能闻出家的味道的香。
等煮好了，汤入口鲜，味美，和着蒸熟的薯根。
薯根是野生的，挖回来洗净切片，放在石板上蒸熟的，软软的，甜甜的，像红薯又不是红薯。
她用勺子舀了一勺汤，吹了吹，送到蒙猛嘴边。
他低下头，把汤喝了，眼睛亮了一下，说：“好喝。”
两个字，很轻，像两颗小石子被丢进了深水里，激起了两圈细细的、慢慢扩散开去的涟漪。
她自己也喝了一口，汤从舌尖滑进去，顺着喉咙往下流，暖暖的，咸咸的，鲜鲜的，像一条在春天解冻的河，在她身体里慢慢地流着，流到胃里，流到四肢，流到每一个毛孔。
她忍不住又喝了一口。
他们吃得津津有味，连小黑都只顾低头在它自己专用的碗里舔得稀里呼噜。
它的碗是沐子特地给它捏的，比她的碗小一圈，碗壁上刻了一个歪歪扭扭的“黑”
字——她不会写这里的字，就画了一个小黑点的形状。
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